DRAMOPHONE

A GRANDE CAIXA DOS PEQUENOS BRINQUEDOS

2011-12-23T11:19:00.000-08:00

Minha solidão
Tem nome e sobrenome,
Mora a poucas quadras
De onde moro,
Olha pela janela
Às vezes.
Às vezes
Pensa que me ver,
Às vezes
Sabe que me viu
E quando acontece
De finalmente
Saber que me ver,
Fecha a janela,
Vai dormir.

MISS SIMPATIA PROCURA MISTER UNIVERSO PARA ENCONTRO SEM COMPROMISSO

2011-12-23T11:16:00.000-08:00

Mas se lhe faltou
O chão
Porque reclamar
Então
Se o céu é maior
Se as nuvens apontam
A direção
Se o chão
Que diz lhe faltou
Não foi seu chão
Não foi senão
Ilusão.

COLEÇÃO PRIMAVERA-VERÃO

2011-12-23T11:13:00.000-08:00

Olhei você,
Eu lhe vi.
Você percebeu
E se entristeceu
E deste momento
Em diante
Sabia eu
E sabia você
Já era tarde,
Tarde demais
Para um de nós
Disso tudo
Se esquecer.

ENSAIO

2011-11-21T12:19:00.000-08:00

Estou me vestindo de sol
E esperança.
Estou me preparando
Para quando a felicidade
Chegar
Com duas doses de cinismo,
Três dias seguidos de sol
E nenhuma gota sequer
Do sumo do limão.

[Mas por que será que não percebeu
Que o verdadeiro amor mora
Justamente naquele milésimo
Instante entre o sono
E o despertar,

Mas por que será que não percebeu?]

Estou quase pronto
Falta um prego aqui,
Outro acolá,
E mais uma pá de cal
No pretérito imperfeito
Sete palmos a baixo
Do que se entende
Chão.

[Mas por que será que não me escolheu
Para com você acompanhar
O derradeiro entardecer
Pouco antes de todo céu
Desabar,

Mas porque será quem não me escolheu?]

Estou tão bem
Que nem me reconheço mais
Punho cerrado
Durante murro em ponta de faca.
Nem a dor dói tanto como antes.
Até parece que conheço enfim
O meu tão agradado dia de sorte.

[Mas porque será que não me ouviu
Mesmo quando gritei
A plenos pulmões
Que a estrada vista da janela
Era uma estrada para dois
Com um coração apenas,

Mas por que será que não me ouviu?]

Mas, agora tudo é uma questão de tempo,
Colocar a semente na terra,
Aguar e esperar germinar,
Colocar a comida no fogo,
Me sentar e esperar cozinhar.
Tomar um cálice de tinto,
Três gramas de ácido
E nada com gosto de sal deixar
Escapar dos olhos.

É.
É isso mesmo.

NÃO SE PODE COMPRAR AS NUVENS

2011-10-25T15:14:00.000-07:00

Começou como passos em uma dança, dois para lá, dois para cá. Depois se tornou a minha própria caminhada. E então quando o inverno me alcançou eu já estava correndo para longe, bem longe de mim mesmo. E quando terminou, ponto final em uma página, eu tinha completado toda uma jornada. E para frente não havia mais caminho não caminhado. E eu percebi que não havia mais nada para se ver, nada além de mim mesmo.
E que eu precisava deixar partir quem para sempre desejei ficasse.
Você.
E você partiu.
Depois eu fui limpar o meu armário. Desejando que mais alguém estivesse por perto para ver o quanto do passado é necessário para se esvaziar o presente. E foi exatamente nesse intervalo entre recolher o lixo de ontem e colocá-lo do lado de fora da casa para se recolhido amanhã, que eu lamentei profundamente não ter lhe encontrado antes. Porque certamente saberia mais cedo que na gangorra são dois para os altos e baixos que fazem da vida água para se engolir melhor pílulas enormes. Um para ser o prego, o martelo e a cruz. E outro para ser o crucificado.
Ainda assim fiz em silêncio o trabalho que só eu poderia fazer. Em silêncio, mas com os pensamentos gritando. E quando o cansaço me venceu e fui dormir eu me tranquei por dentro. Mas, confesso que a saudade dos bons dias chegou de repente e não consegui evitar o momento do pesadelo do salto no nada e da queda em parte alguma.
Fraquejei. Fraquejei mesmo. E novamente desejei ser quem veio para lhe confortar, salvar o seu mundo e ser a sua outra metade. Mas aí me lembrei que nem sempre consegui saber de verdade o que diante de tudo isso era melhor para mim, ou para você. Ou mesmo, se durante o tempo que estivemos na mesma corda bamba, ao lhe ter sempre ao meu alcance, subtraí mais do que somei.
E algo mais me veio à mente nesse instante.
E se fossemos além de uma promessa de felicidade certa e se você não se lembrasse da importância de estar perto ou, se eu parasse de me lamentar tanto e se você não soubesse a diferença entre ser e parecer, ainda faria alguma diferença você saber que foi a realidade quem lançou ao chão tudo o que para nós eu sonhei?
Não, certamente não. Ainda melhor do que cruzar fronteiras é invadir o desconhecido mundo novo por alguma de suas passagens clandestinas.
Então finalmente permiti a partida do que mais queria que ficasse ao lhe deixar do lado de fora da minha casa, ao fechar as minhas portas e depois ir dormir de vez.
E agora, tanto tempo depois da última vez que nos ferimos, eu posso lhe dizer que desde então só agora tenho sonhando novamente, e tem sido mais comigo e menos com você. E quando acordo geralmente estou bem melhor, bem melhor do que antes.
Antes de ter cruzado o meu sorriso discreto com os seus pequenos, pequenos e orientais olhos castanhos.

It is AS IF YOU WERE STILL HERE

2011-10-18T15:27:00.000-07:00

I went to my back yard and
I ran to the end of my world and turned
And nothing that I found I was strengthened
Something I always was missing, something thatdid not quite know what.
I returned dishonored, king without a kingdom
I lay on the wet grass and rested
I closed my eyes and dreamed of nothing
Because all discouraged me, nothing I saw why.

Now I count the dead and wounded that my match
There are no winners, only losers. And I among them.
And to think it could have been different
If someone like you never would have gotten.

But you came.

And the wreckage of yesterday are still around to remember:
The crooked lines also in the warp,
And the scars are like road signs to warn me:
Writing some also confuses us.

But will never learn the lesson?
Will wither when the flowers next spring
I will act differently, or do all the same again?

I do not know, I'm like stone that is enchantedwith the sea
While some bounces on the water before sinking.

But I, I opened my arms and just hugged you.
I knew you were dangerous and still took a chance.
I lay on the ground with gunpowder and match his name scratched.
What else would you expect besides fireworks
Lit at night unaware of the joy?

Oh, the things in life have a curious way I happen
And when any one event, even banal, reminds me of you
It's as if you were so close and yet so far away from me.

But it is not.
Because it never really was.

Because I know from my garden and that ofanyone else,
Because I went to the end of the world and thebent
Because I ran into the backyard and back
Because I needed something that I found,
Because it is exactly what I am reluctant to admit
But they never existed.

É COMO SE VOCÊ AINDA ESTIVESSE AQUI

2011-10-18T12:53:00.000-07:00

Eu fui até o meu quintal e voltei
Corri até o fim do meu mundo e dobrei
E com nada do que encontrei me animei
Algo sempre me faltava, algo que não sabia bem o que.
Eu voltei desonrado, sem reino rei
Deitei na relva molhada e descansei
Fechei meus olhos e com nada sonhei
Porque tudo me desanimava, em nada eu via o porquê.

Eu conto agora os mortos e feridos desse meu combate
Não há vencedores, só vencidos. E entre eles eu.
E pensar que tudo poderia ter sido diferente
Se alguém como você não tivesse chegado nunca.

Mas você chegou.

E os destroços de ontem ainda estão por aí a me lembrar:
As linhas tortas também nos entortam,
E as cicatrizes serão como placas na estrada a me alertar:
A escrita certa também nos confunde.

Mas será que nunca aprenderei a lição?
Será que quando murcharem as flores da próxima primavera
Eu agirei diferente ou novamente farei tudo igual?

Não sei, eu sou como pedra que se encanta com o mar
Enquanto quica sobre a água pouco antes de afundar.

Mas eu, eu abri os meus braços e apenas a você abracei.
Eu sabia que você era perigo e ainda assim me arrisquei.
No chão eu deitei a pólvora e com fósforo seu nome risquei.
Que mais se poderia esperar além de fogos de artifícios
Iluminando à noite a alegria dos desavisados?

Ah, na vida as coisas têm um jeito curioso de me acontecer
E quando um acontecimento qualquer, banal até, me lembra você
É como se ainda estivesse tão perto e tão distante de mim.

Mas não está.
Porque nunca realmente esteve.

Porque eu sei do meu jardim e o de mais ninguém,
Porque eu fui até o fim do mundo e o dobrei
Porque eu corri até o fundo do quintal e voltei
Porque o algo que me faltava não encontrei,
Por ser exatamente o que reluto em admitir
Mas jamais existiu.

2011-10-08T13:32:00.000-07:00

CONTATOS DOS COLABORADORES

GLAUCEMBERG RODRIGUES
autor de:"Bom Dia, Boa Tarde, Boa Noite, Com Quem Falo?"
http://www.facebook.com/profile.php?id=1833226018&sk=info
http://www.orkut.com.br/Main#Profile?uid=7988787403386345262
email:glaucem_berg@hotmail.com

MARIO OLIVEIRA
autor de "O mendigo, a igreja e a sociedade"
http://www.facebook.com/profile.php?id=503938487
http://www.orkut.com.br/Main#FullProfile?rl=pcb&uid=5997992706890066907
E-mail mario.oliveira@gmail.com

DAVID ALEXANDRE LIMA
autor de: "A Garota de Preto Ao Lado"
http://www.orkut.com.br/Main#FullProfile?rl=pcb&uid=9597886983604821340

DE CORAÇÃO AGRADEÇO
A TODOS PELA COOPERAÇÃO

CRÔNICAS COLETIVAS DO COTIDIANO - A Garota de Preto Ao Lado

2011-10-08T13:05:00.000-07:00

Eu peguei um ônibus. Era o Parangaba-Parquelandia. Estava cansado de mais um dia de trabalho. Ela pegou o mesmo ônibus. E pelo belo vestido preto que usava, não foi difícil deduzir que estava indo para uma festa. Eram dez da noite. Muitos outros que como eu vinham do trabalho também pegaram esse mesmo ônibus.
Eu me sentei lá atrás, antes da catraca. Ela passou logo e se sentou lá na frente, perto do motorista. Depois de um tempo, olhei para ela e percebi que havia um espaço vazio ao seu lado. Paguei a passagem e mais do que depressa me desviei das pessoas e ao seu lado fui me sentar.
Ela olhou para mim por uns cinco segundos e depois olhou para a janela. Eu estava com uma vontade danada de falar com ela. E também com uma vergonha maior ainda. Ela não disse nada. Nem eu.
Um homem entrou naquele ônibus, não havia mais lugares vagos, mas ele trazia uma cadeira consigo.
- Ele é esperto. - foi o que eu disse.
Ela sorriu. E seu sorriso era lindo.
Eu senti que aquela era a oportunidade perfeita para falar alguma coisa. Então disse:
- Que horas são?
- Dez e meia. - ela me respondeu.
Que idiota, pensei comigo mesmo. Tive a chance e eu a desperdícei. Revoltado comigo mesmo resolvi me calar e me afundar de vez na minha estupidez.
Mas ela estava linda e cheirosa. E eu estava cansado e suado.
Ela era uma princesa. Eu sempre fui um ogro.
Eu precisava chamar a sua atenção de alguma forma.
Ela continuava olhando o mundo pela janela.
Eu estava doido para falar com ela, mas não sabia o que dizer.
Ela não tirava os olhos do mundo além da janela.
Eu já estava nervoso.
Comecei a cantar baixinho “Pôneis malditos!”.
Ela sorriu.
O ônibus parou no Terminal da Parangaba.
Ela já havia percebido, olhou pra mim e deu um largo sorriso.
Descemos do ônibus e seguimos na mesma direção.

Se eu queria falar alguma coisa tinha que ser naquele momento, e então fiz uma nova pergunta:
- Qual Parangaba você pega?
- Mucuripe. E você?
- João Pessoa. Tá indo pro dragão? - perguntei.
- Não. The Pub. Curtir. E você?
- Casa. Dormir. O que tá tendo lá?
- Batalha das bandas. Um mês só de heavy metal.
- Massa. Adoro heavy metal.
- Massa. Vamos então!
- Outro dia. Agora tô muito cansado. Só quero dormir.
- Tá bom. Até um dia então.
- Até.
O ônibus dela parou. Ela entrou nele.
Logo atrás veio o meu e nele eu entrei.
E dentro do meu ônibus me veio um pensamento. A princesa metaleira foi curtir e o ogro cansado de sua batalha no pântano foi dormir.
- Mas, espera ai, qual o nome dela?

ARTE: retirado de SANDMAN, de NEIL GAIMAN, desenhos de MIKE DRINGENBERG E MALCOLM JONES III
Texto: DAVID ALEXANDRE LIMA

CRÔNICAS COLETIVAS DO COTIDIANO - Eu Sou Davi

2011-10-08T13:00:00.000-07:00

Eu disse, e ele acreditou. Podemos consertar isso. Sim podemos. Foi como eu disse. Ele ficou me observando e contabilizando os estragos da última chuva forte que caira em minha vida, enquanto eu tapava buracos no telhado de minha casa. Mas, olha só, continuei falando, onde antes só havia escuridão passa agora um raio de sol por uma fenda. Não é curioso? Ele concordou comigo, afinal não se pode contrariar a um homem que tem pregos e martelo nas mãos, vai que esteja aberta a temporada de caça aos cristãos. Mas, sei lá, às vezes isso tudo é o suficiente para nos salvar das agonias de um dia daqueles.
Ele me conhece como ninguém e também ao ranking de minhas lutas perdidas. As quais constam um desses inúmeros planos econômicos falidos que me levou quase tudo que eu tinha; três casamentos malsucedidos que me levaram o resto; a escolha errada da minha formação acadêmica; a quebra de duas empresas que eu abri e de uma que apenas gerenciava; além de duas quedas de moto e um feio acidente de carro, este último por sinal me deixou algumas cicatrizes pelo corpo e dois pinos na perna direita.
Por um tempo eu cheguei a acreditar que ele duvidava da minha capacidade de reação. Uma vez ele me disse que eu não precisava passar por tudo o que passava, bastava apenas ser menos desligado. Então eu disse, mais para tranquilizá-lo do que a mim: eu sou Davi, o rei de reino algum, o que insiste em continuar de pé e tentando acertar. E ele me respondeu: então, tá.
Algumas pessoas me consideram um completo imbecil que confunde persistência com teimosia. Mas pouco me importa a opinião alheia. Eles não vivem a vida que vivo. Eles não sentem a dor que sinto. Além do que o enterro, quando eu morrer, será o meu, e não o deles.
Mas, eu tenho razões de sobra para ser como sou. Meu pai um dia fora um dos mais xiitas dos comunistas, daqueles que não toma nem coca-cola e duvida até da existência de forças divinas. Mas quando chegara a casa dos sessenta anos e sofrera um ataque cardíaco que quase lhe derrotou, aos céus pediu perdão e desde então vai à missa todos os domingos. E até se filiou a um partido de direita. A minha mãe fora uma empregada domestica, dessas que acorda às cinco da manhã, toma dois ônibus, ganha pouco, se alimenta mal e ainda acredita em romance de novela da televisão. Essa, aliás, foi quem me ensinou que a humildade é uma grande virtude. E a ingenuidade, nem tanto. O meu único irmão fora morto por uma bala perdida que o encontrou em uma troca de tiros entre traficantes e policiais, quando saia da faculdade em que estudava. Um dos meus filhos mora com a mãe e vive agarrado ao pescoço do namorado - um branquelo arrumadinho, com pinta de machão, marrentinho, bombado e metido a skinhead. E confesso que ainda não me acostumei a vê-lo de batom preto, cabelos crespos alisados a base de chapinha, roupas coloridas e cantarolando músicas medíocres de cantoras da moda. A minha filha, que mora com a outra ex-mulher, é a única que tomou jeito na vida. Faz o último ano de Administração e vai herdar com certeza a gerencia de uma rede de supermercados do atual marido de minha ex, um velho gagá e babão, que cheira a naftalina, mas que é cheio da nota. E para mim esse casamento foi um puro e certeiro golpe do baú. Mas sei lá, cada um tem o destino que merece. Ou procura.
Então, não há como não acreditar que nada pode piorar em minha vida.
Eu olhei para o meu amigo e ele sorriu. Talvez se lembrando de alguma piada antiga. Ou da desgraça que se tornou a minha vida.
Nós nos conhecemos no bar em que batemos ponto. Quando ambos estávamos ainda na faculdade. E na ocasião eu estava matando uma aula de Cálculo 2, em plena manhã de segunda-feira. Tomávamos cervejas em mesas separadas e ouvíamos Foo Fighters. Como ele sabia de cor algumas das canções, logo puxei conversa. E como estranhos têm a virtude de em menos de cinco minutos se tornarem amigos de uma vida inteira, logo já éramos quase parentes. Ele estava esfriando a cabeça para se curar de mais uma dor de cotovelo que demorava a cicatrizar. E eu estava ali para me esquecer de uma pesada discussão por causa de pensão alimentícia com uma das minhas futuras ex-esposas. A primeira. Não demorou e já éramos parceiros de farra. E nossa amizade foi se firmando ao longo dos anos. Os quais ele pode de camarote acompanhar a novela de minha vida. E quando alguma coisa não estava muito bem em sua minha vida, eu tinha propriedade para chegar até ele e lhe dizer sorrindo: relaxe, meu amigo, se eu que sou Davi, a mais mazelada das pessoas, sobrevivi a coisas piores, qualquer pessoas no mundo também consegue.
Mas saber disso, confesso que nunca foi um conforto para ninguém. Tampouco para ele.
Hoje a tarde começou meio nublada. Algo pouco comum para um sábado. E ele passou de surpresa em minha casa escoltando a um legitimo doze anos. Esse por sinal é um mal habito que ele tem e precisa consertar com urgência: aparecer sem avisar na casa dos outros. Mas se ele avisar qual será a graça da surpresa? Ele veio me visitar com o sublime intuito de ter a minha valiosa ajudar para derrubar com ele aquele escocês. Eu sei e ele também que é péssimo quando não consegue mais se acostumar a beber sozinho, porque fica sempre faltando alguma peça no tabuleiro de seu xadrez. Mas ele logo percebeu que aquele era um momento inconveniente. Eu discutia como dois rivais de arquibancadas com a minha atual mulher. Ela, como as outras, logo iria embora. Isso era uma questão de tempo. Ambos sabíamos disso. Nós o vimos e um anestésico instantâneo se aplicou no ar. Ela fechou o rosto para ele, como quem diz: “lá se vem mais um dos seus inúteis amigos de copo”. Ele viu aquilo e fingiu que nem era com ele. Eu o cumprimentei como se não nos víssemos há décadas, com o meu sincero e perfeito sorriso de canto a canto da boca. Depois ficamos na sala enquanto a minha esposa se trancara no quarto. Minutos depois ela reapareceu com duas malas nas mãos, uma mochila nas costas e a cara de poucos-amigos. Ele concluiu que realmente tinha escolhido errado à hora de me visitar. Eu pedi licença e fui conversar com ela. Mas nada a declinou de sua decisão. E quando ela foi embora, permanecemos calados por um tempo e depois para quebrar o gelo comentei com ele a natureza selvagem das mulheres. E a minha. E depois ele ainda me ajudou a consertar algumas coisas que estavam fora do lugar em minha casa.

Depois da tempestade, eu disse a ele, é preciso sem demora recolocar o pouco que restou de volta aos seus devidos lugares. Porque, quem garante que o pouco de hoje não será o tudo de amanhã? Ele concordou comigo sem nem pestanejar, afinal não se pode contrariar a um homem que apesar de ter beijado a lona sete vezes, não ficou por muito tempo contemplando a imensidão tranquila do ringue. Mas, sei lá, às vezes isso tudo pode ser a mola propulsora para me lembrar de que nem sempre continuar tentando é mais importante do que ser vencido.

ARTE: retirado de SIN CITY de FRANK MILLER
ARTE : retirado de AKIRA de KATSUHIRO OTOMO
TEXTO: CLAUDIO ALVING

CRÔNICAS COLETIVAS DO COTIDIANO - O mendigo, a igreja e a sociedade

2011-10-08T12:56:00.000-07:00

Mais um domingo de missa como tantos outros. Sentado naquela escadaria da catedral estava Zé Brasil, o mendigo. Seu nome na realidade não era José, este fora um adotado após tanto tempo morando na rua e mais tempo ainda depois de perder a própria identidade. Apesar de adotar um nome para si, nunca o usavam: chamavam-no de mendigo, pilantra, sem-vergonha, desocupado, maltrapilho e tantas outras alcunhas. Zé não ligava. Nos dias de missa ele colocava seu prato em um dos lances de escada, sentava no lance logo acima e gemia para os mais próximos ouvirem:
- Uma esmola, pelo amor de Deus! Uma esmola, em nome de Jesus!
Boa parte das pessoas não se comovia com aquela situação, mas como era dia de missa e era um ótimo dia para praticar a fraternidade ao próximo, muitos davam a Zé alguns trocados. Assim, o mendigo ganhava o seu pão, para os momentos de fome, e ganhava o seu circo, na figura da sua aguardente, que proporcionava o seu entretenimento em momentos de solidão.
Não havia nada de especial em Zé Brasil. Era paupérrimo e viera do interior de um estado pobre que ficava bem longe da selva de pedra em que vivia atualmente, acreditando nas promessas de um futuro melhor longe da estiagem. Ao chegar à cidade grande descobriu que as promessas não passavam de nada além de promessas. Tentara pedir dinheiro para voltar para casa, mas não recebera crédito algum. As pessoas não tinham como saber que, entre tantos mentirosos, aquele pobre homem falava a verdade. Zé ainda tinha nome nesse momento. Perdeu-o meses após, com a ajuda de incontáveis goles da cachaça que o alentava nas noites de frio. Suas memórias se esvaíram com a passagem de dias, meses, anos. Todavia, no fundo de seu âmago, Zé guardava lembranças da sua terra natal.
Naquele domingo de missa, naquela igreja, naquela escadaria, Zé decidiu dar um basta à vida de mendigo e voltar para onde nunca deveria ter saído. Voltar para seu agreste, onde não havia concreto. Decidiu parar de beber e guardar parte do que recebia para voltar para casa. Emprego não conseguiu, mas tentou conseguir. Quem empregaria um mendigo? Sem saída, Zé continuou pedindo esmola e relembrou como era difícil fazer isto sóbrio. A embriaguez borrava o olhar penoso das pessoas anteriormente.
De grão em grão, Zé conseguiu juntar todo o dinheiro. Era um dia glorioso, pensava. Correu para a estação e comprou o bilhete. Logo após o grande feito, fez o que normalmente os mendigos não fazem: voltou à sua velha escadaria e entrou na igreja para agradecer por tudo. Mas sua recepção não foi tão calorosa quanto pensou que seria.
- O que um mendigo faz aqui no meio de todos? - murmurou alguém.
- Deve vir pedir esmola junto com a coleta do dízimo. Mas que audácia! - sussurrou baixinho outra pessoa.
- Alguém deveria chamar a polícia! Este é um lugar sagrado, não um lugar para um mendigo pedir esmolas. Onde já se viu uma coisa dessas? - comentou uma terceira pessoa, desencadeando uma chuva de julgamentos em vozes baixas.
O mendigo caminhou até o meio da igreja e escolheu uma fileira com um lugar vazio. Não que importasse se aquele lugar escolhido estava vazio ou não, pois logo após a escolha todos os outros ocupantes do banco mudaram de posição, ocupando outros lugares.
Zé apreciou as figuras celestiais ornamentadas nas paredes da catedral e pôs-se a ouvir o sermão do padre. O padre separou um dos seus sermões favoritos para aquele dia, aquele que tratava sobre a importância da gentileza, do poder do amor e do respeito que os seres humanos, irmãos sob os olhares da santíssima trindade, deveriam sentir uns pelos outros. As pessoas não ligaram para o sermão daquele dia. O mendigo atraía uma atenção muito maior.
Zé Brasil é uma pessoa como tantas outras. Tem suas angústias. Tem seus medos. Tem seu orgulho. De olhos fechados, rezou e sentiu as pessoas o observando. Terminou de rezar e se dirigiu novamente ao meio da igreja. O silêncio invadiu o local e todos, inclusive o padre, prenderam a respiração e esperaram o próximo passo do mendigo.
Num giro, Zé observou todos e notou que a regra dos homens é muito diferente das regras de Deus. Levantou o dedo, fechou os olhos e gritou, em alto e bom tom:
- Seja feita a vossa vontade! Amém! – girou os calcanhares e correu para a rodoviária, se despedindo da hipocrisia da sociedade da metrópole.
Ainda hoje todos os frequentadores daquela igreja se perguntam por onde anda aquele mendigo tão singular. Alguns deles agradecem até hoje aos céus que o mendigo nunca mais voltou à igreja.

ARTE: retirado de UM CONTRATO COM DEUS de WILL EISNER
TEXTO; MARIO OLIVEIRA

CRÔNICAS COLETIVAS DO COTIDIANO - Bom dia, boa tarde, boa noite, com quem falo?

2011-10-08T12:49:00.000-07:00

- Oi, Berg, bom dia com quem falo?
Meu dia começa quando digo esta frase. Aparentemente um dia normal e sem nenhuma preocupação, até o primeiro cliente logo de manhã já me aparecer bem estressado.
- Até que enfim alguém me atendeu! Quanta demora, hein?
- Com quem falo?
Sempre faço essa breve pergunta quando um desses me aparece.
- Marcos
- Certo, Marcos, em que posso ajudá-lo?
Em meus pensamentos só achava que aquela ligação iria durar ao menos uns dez minutos, quando me surpreendo com o pequeno problema daquele cliente, onde se tinha que fazer apenas um pequeno aprazamento de sua fatura.
- Pronto, Marcos, já abri o registro e aprazei seu vencimento por mais cindo dias para que não tenha problemas com juros e multas. - Ele agradeceu pelo rápido atendimento e desligou.
Sempre que um cliente desliga, nós, os operadores, sonhamos em ficar disponíveis, nem que seja por míseros dez segundos, mas nossa realidade é bem diferente, desliga um, aparece outro, quase sempre sem intervalo.
De ligação em ligação, rápido chega o primeiro descanso, dez minutinhos para ir ao banheiro, tomar um café, conversar ou assistir a algum programa de televisão.
- Oi, Berg, boa tarde, com quem falo?
Com esta frase começa o turno da tarde, atendendo uma pessoa bem particular.
- Boa tarde, me chamo Rafilda.
Esse é o breve momento que rimos e pensamos no porquê de um nome assim.
- Em que posso ajudar Rafilda?
- Meu filho, meu telefone esta bloqueado para celular e não pedi esse serviço.
- Entendo, aguarde um momento enquanto verifico.
Como é um procedimento simples, pois foi apenas uma falha sistêmica, essa ligação é perfeita para relaxar um pouco e até mesmo conversar com algum colega ao lado.
- Pronto, Rafilda, verifiquei que era apenas uma falha e já abri o registro de reparo, o prazo é de até vinte e quatro horas para normalizar.
- Obrigado pelo atendimento Berg.
- Eu que agradeço a sua ligação tenha uma boa tarde.

Como não poderia faltar em um dia de trabalho, à hora do lanche chega, agora tenho vinte minutos para engolir algo, tem que ser rápido, um minuto de atraso no lanche equivale a um minuto de desconto no meu contracheque.
Voltando do lanche, e já é bem próximo do turno da noite, quando crianças já chegaram da escola, sabem do que estou falando? Isso mesmo, trotes, pelo menos dois no dia tenho que receber.
- Oi, Berg, boa noite, com quem falo?
- Com o Diabo. – falou alto uma voz fina de criança.
- É mesmo? Papai-do-céu vai te buscar daqui a pouco para te levar de volta para seu lugar, tá bom?
Levo trotes como descontração e brinco também.
- Por motivo de trote, a ligação será encerrada.
Encerrado o trote, finalmente chegam os dez minutos finais do expediente. Logo pensei que nunca mais iria fazer duas horas extras por serem muito cansativas. E finalmente volto para casa tranquilo, onde penso apenas em tomar um banho e dormir, para quando acordar amanhã ocorrer tudo de novo.

Arte – retirado de WATCHMEN De ALAN MOORE – DAVE GIBBSON
Arte – retirado de AKIRA De KATSUHIRO OTOMO
TEXTO: GLAUCEMBERG RODRIGUES

CRÔNICAS COLETIVAS DO COTIDIANO

2011-10-08T12:39:00.000-07:00

SEMPRE QUIZ TRABALHAR COM AMIGOS E ENTÃO MONTEI ESSA COLETIVAS
COM TEXTOS DE AMIGOS QUE VALEM A PENA SEREM LIDOS E SÃO ELES
GLAUCEMBERG RODRIGUES, MARIO OLIVEIRA E DAVID ALEXANDRE LIMA
SINTO-ME HONRADO EM ESTAR AO LADO DESSAS ILUSTRES E TALENTOSAS PESSOAS
AOS QUAIS AGRADEÇO A COOPERAÇÃO NESTE MEU BLOG

CAFÉ COM PLACEBO

2011-09-19T14:14:00.000-07:00

(CONTO DEDICADO AO MEU GRANDE AMIGO JULIO)

Dulce é amarga.
Júlio, seu marido, ainda assim a ama. Mais até do que as reprises do desenho animado do Pica-pau, que aos fins de tarde chegam junto com o pôr-do-sol. E tanto quanto os quadrinhos dos X-Men, que depois de uma longa temporada de fascículos ruins, finalmente deram a volta por cima e os editores produziram uma série de respeito.
Dulce acha tudo isso uma tremenda bobagem e ainda não consegue entender como alguém pode torrar as suas economias com desenhos medíocres sobre papel vagabundo. E pior, ainda rir das mesmas piadas previsíveis e, segundo ela, sem a menor graça de um desenho animado idiota. E quando reclama disso, Júlio apenas rir, como se o incêndio fosse longe, na casa de seu vizinho ao lado.
Dulce sofre. Sofre como quem tem pedras pontiagudas nos rins. Mas como todos dizem, ela é saudável. Forte como gente ruim. Tanto que, segundo um comentário maldoso, ainda enterrará a todos os outros parentes. Talvez até Júlio.
Júlio é estranho. Para alguns, é um perfeito idiota. Ela grita com ele, reclama das suas manias, zomba de seu gosto musical, despreza as suas bases culturais. Ainda assim, quando Dulce não poupa uma caixa de supermercado porque errou, por míseros centavos, o troco das compras do mês; quando Dulce briga com outra “Dulce” por uma vaga no estacionamento; ou ainda, quando ela reclama que uma fila qualquer, de banco, cinema ou farmácia, não sai do lugar, Júlio apenas rir e a ela pede, com todo o carinho e calma do mundo, que se acalme, apesar de saber que isso é como um placebo ou mais outro remédio a base de farinha.
Dulce nunca teve filhos. E nunca os terá. Nasceu seca como árvore que só dar sombra. E apesar da impecável limpeza de sua casa, nenhum animal perturba a calma do lar, doce lar, dela e do seu, segundo ela, imprestável marido. Nem peixe dentro de aquário eles criam. Tampouco jardim possuem.
Eles moram desde que se casaram no térreo de um sobrado antigo, no centro da cidade. Júlio sempre quis morar em apartamento, mas Dulce sempre odiou subi escada. E mesmo quando Júlio disse a ela que os elevadores já foram inventados há décadas, ele ganhou dela uma semana inteira dormindo no sofá da sala. Para que sentisse na pele, e na coluna principalmente, que a única opinião realmente importante para ela, é a dela.
Durante os longos vinte anos em que estão casados, Dulce cogitou varias vezes voltar para a casa de seus pais. Em todas essas vezes Júlio apenas olhou para ela, sem dizer nada, mas dizendo algo como: “Você realmente quer fazer isso? Então faça.” Dulce em resposta ficava amuada por alguns dias. Júlio assistia a tudo isso como quem assiste ao leite ferver na leiteira. E antes que o leite derrame, ele olhava para Dulce e sempre dizia: “Meu bem, vamos para a cama que está ficando frio.” Dulce reclamava dele, esperneava como criança mimada, mas depois vencida pelo cansaço, e sem querer descer do salto, concordava com ele, mas só por aquela noite. No dia seguinte bem cedo, antes do primeiro galo cantar, ela iria embora. Na manhã seguinte Júlio a subornava sempre com um banquete dos deuses no café da manhã. E enquanto se alimentava Dulce nem se lembrava mais porque quis tanto ir embora.
Júlio a ama.
E Dulce não durará mais do que duas estações. Seu cisto no ovário se alastrou rapidamente para outros órgãos vizinhos. Ambos descobriram tarde o avanço da tempestade. E ambos sabem que parte do descuido é culpa da própria Dulce que nunca permitiu a outra pessoa tocá-la. A outra parte da culpa é de Júlio por não ter tomado as rédeas da situação há mais tempo.
Dulce é amarga e reclama de tudo. De tudo mesmo: do insosso do arroz, do barulho das crianças na calçada de sua casa, do frio da noite, de tudo. Até mesmo do riso de Júlio em mais um episódio repetido do Pica-pau.
Júlio permanece ao seu lado.
No entanto esta noite ele olhou para Dulce e os olhos dela estavam cheio de lágrimas. E para não a deixar mais constrangida, ele recolocou no lugar com todo o carinho, calma e delicadeza do mundo o cordão do sutiã que caia sobre o ombro dela.
Ela pensou em reclamar. Não encontrou forças.
Ele fingiu não perceber.
Ela desviou o olhar.
Ele tocou com carinho o rosto dela.
Ela se recompôs. Depois reclamou dele.
Júlio se plantou diante da televisão, segurando o choro, e rindo sem querer de mais um episódio repetido do Pica-pau.

A CASA LILÁS DA RUA SEM SAÍDA

2011-09-10T11:44:00.000-07:00

A casa de meus pais ficava em uma rua sem saída. E era uma casa incrível. Não pelo seu tamanho. Mas porque era a nossa casa.
Tinha uma varanda com piso de azulejos brancos, e media oito metros e meio por dois metros. Ali meu pai passava as suas tardes de folga, sentado em uma das duas cadeiras de balanço, daquelas bem antigas, com tirinhas de plástico azuis e brancas. De lá, eu me lembro, meu pai lia o seu jornais ou algum livro, tomando o seu café enquanto via a minha mãe cuidando de suas hortênsias no jardim. E quando ela terminava o seu serviço, ia se sentar ao lado dele. E meu pai sempre brincava com o cheiro de terra e de planta que ela trazia do jardim. Eu me lembro de cada uma das várias vezes em que eu e minha irmã chegamos da escola e na varanda pelo menos um deles estava lá nos esperando.
O salão da casa era retangular e media seis por três metros e cinquenta centímetros. Tinha três janelas, duas delas eram voltadas para a varanda e entre essas duas existia uma porta. A terceira janela era voltada para o jardim de minha mãe. Havia ainda uma porta que dava acesso para a cozinha e duas colunas que levavam a um pequeno hall. Nessas colunas minha mãe adorava expor suas cortinas, e meu pai odiava ter que subir na escada para trocá-las.
Nesse salão aconteceram varias festas de aniversário, vários encontros entre os meus pais e os seus amigos, vários almoços e jantares. Ali minha mãe assistia às suas novelas à noite. Eu jogava o meu game com meus amigos nos fins de semana. E meu pai assistia aos jogos de futebol conosco e, de vez em quando com seus amigos. Ali também assistimos todos juntos a três Copas do Mundo. Meu pai e minha mãe a cinco. Minha irmã com eles, quatro. E só uma delas foi vencida pela nossa seleção de futebol. E fizemos a maior festa.
Na mesa de jantar eu e minha irmã fazíamos nossos deveres de casa e meu pai e minha mãe corrigiam as provas de seus alunos. Ele era professor de Matemática. Minha mãe ensinava Literatura. Não à toa tínhamos mais livros em casa do que eu e minha irmã tínhamos brinquedos.
Da sala tínhamos acesso à cozinha e ao hall. A cozinha era uma espécie de L, e a parede que tinha uma porta voltada para a sala media dois metros e quarenta centímetros. Perpendicular a esta parede havia outra que media um metro e quarenta centímetros, onde estavam pregados alguns armários, e outra parede que fechava a perninha do L, de meio metro. Deste mesmo lado existia outra parede de dois metros e quarenta centímetros, atrás desta ficava o banheiro do quarto de meus pais. Outra parede em paralelo com a primeira, de um metro e meio, e uma última que media três metros e oitenta centímetros. Esta dava acesso para a área de serviço da nossa casa, a qual media um metro e noventa por um metro e noventa centímetros. Seguindo por ai tínhamos passagem para o corredor maior localizado ao lado da nossa casa.
Na cozinha tomávamos nosso café da manhã e minha mãe adorava fazer suas macarronadas aos domingos e feijoada em um dos sábados do mês. Eu e minha irmã passamos boa parte de nossa infância naquela cozinha. Nossa mãe tirou diversas vezes licença do trabalho para cuidar melhor de nós dois. Ela arrumava a casa e cuidava de nós com a mesma atenção. Nunca tivemos empregadas e só duas vezes por semana uma diarista vinha ajudar nas tarefas de casa. Ou seja, o titulo de rainha do lar a ela caia perfeitamente bem. Porque a casa sempre estava impecável e os filhos foram muito bem criados.
Saindo da sala, havia ainda um hall de três metros e vinte por noventa centímetros. Ele dava acesso para o quatro da minha irmã, um banheiro entre os quartos, ao meu quarto e ao quarto de meus pais. Era meio que um corredor. E eu passava mais tempo ali quando precisava ir ao banheiro e minha irmã estava se embelezando dentro dele para ir vender o seu charme ou desfilar pelos corredores da nossa escola. Esse sempre foi um dos motivos das nossas inúmeras discussões, as quais eu sempre me dei mal. Ser irmão mais novo tem dessas coisas.
O quarto da minha irmã media três metros e quarenta centímetros por dois metros. E é só isso que sei dele. E isso porque meu pai me contou uma vez as suas medidas. Ela nunca me deixou entrar nele. E durante um bom tempo fiquei imaginando o que realmente acontecia lá dentro. Como vivia implicando comigo sempre acreditei que ela fosse meio bruxa e que lá dentro fazia algumas de suas bruxarias. Ela tinha duas amigas unha e carne, e estas quando vinham nos visitar - ou apenas a ela, passavam tardes inteiras trancadas. Eu ficava atrás da porta do quarto ou da janela, que era voltada para o corredor atrás de nossos quartos, tentando escutar alguma coisa do que falavam, mas só ouvia risinhos e mais risinho e nada mais. Aquele lugar sempre fora para mim um completo mistério. E continua sendo.
Entre os quartos havia um banheiro de um metro e trinta por dois metros e setenta e cinco centímetros. Ali era um excelente lugar para ler quadrinhos e tomar banhos demorados, para desespero de minha irmã. E minha alegria.
O meu quarto era menor que o da minha irmã, media dois metros e oitenta por dois metros e setenta e cinco centímetros. Ali era o meu reino. Eu tinha uma cama, um armário, um guarda-roupa, uma escrivaninha e sobre esta um computador, uma prateleira repleta de livros e historias em quadrinhos. Uma pequena estante com uma tevê e vários vídeos games. Em cima do guarda-roupa eu guardava uma bola de futebol. Em um canto da parede ficavam encostados lado a lado o meu violão e o meu skate e embaixo da cama guardava os meus tênis e sapatos. E embaixo do colchão da cama as minhas revistas e filmes pornôs. Minhas paredes eram repletas de pôsteres de minhas bandas favoritas. Não à toa Nirvana, The Beatles, Radiohead, Green Day, Titãs e Legião Urbana disputavam na tapa cada centímetro de parede. Tirá-los de lá uma vez por ano para que fosse pintado o quarto sempre me deu um trabalho danado. Apesar de todo o cuidado do mundo pedir três dos vinte pôsteres que eu tinha. Um deles, o da Legião Urbana, nunca encontrei outro igual.
Ali também eu gastei várias horas em frente à tela do meu vídeo game, enfiado nos livros de estudo ou nos clássicos americanos de Melville e Hemingway, ou em Fernando Pessoa ou Shakespeare, Hermann Hesse ou Will Eisner, Pato Donald ou Lanterna Verde. Naquele quarto eu tocava e cantava, muito mal por sinal, é verdade, She, Come Are You Are, Giz, Sonífera Ilha e I Feel Fine. E também ali fiquei dias de cama por causa de sarampo, febre ou alguma virose.
O último compartimento da casa era o quarto de meus pais, que ficava colado ao meu. Era a suíte da casa. Logo na entrada havia uma espécie de compartimento menor que media um metro e oitenta e cinco por um metro e quarenta centímetros, sendo essa segunda parede a mesma parede menor da cozinha. Nela ficava o guarda-roupa do quarto. O outro compartimento maior, uma sequencia deste, tinha uma mesma parede do meu quarto. E mais três. Uma media dois metros e noventa centímetros e ao centro tinha uma janela que estava voltada para o corredor menor. A parede seguinte media três metros e quarenta centímetros e nela ficava encostada a cama de meus pais. Ao lado da cama dois criados-mudos. No quarto havia ainda uma cômoda e uma penteadeira com um espelho, uma escrivaninha, computador em cima deste móvel e uma pequena estante com vários livros. A terceira parede media dois metros e quarenta centímetros, nela havia uma porta que dava acesso para o banheiro e este media dois metro e quarenta por um metro e trinta centímetros. Este era o canto de meus pais. E nem eu e nem minha irmã tínhamos muito acesso a ele. E quando meus pais por algum motivo queriam falar de algo sério, eles se trancavam no quarto e conversavam em baixo tom. Várias vezes eu e minha irmã tentamos escutar alguma coisa. Mas lá de dentro nós ouvíamos nossos pais nos mandando voltar para onde estávamos. E claro, nós obedecíamos.
Dois corredores levavam ao quintal da nossa casa. Um maior que media dois metros, e um menor que passava ao lado de todos os quartos e do banheiro, e media um metro e meio. Ambos mediam dez metros e quarenta e cinco centímetros, a largura dos lados da nossa casa.
O quintal media treze metros e sessenta e cinco por quatro metros. E era o canto de nós todos, igual à sala e a cozinha. Não tinha uma árvore sequer, mas lá aconteceram vários churrascos de fim de semana e algumas festas de aniversário. Era também o canto particular de cada um. Ali minha mãe estendia no varal as roupas lavadas e fazia ginástica com uma de nossas vizinhas. Meu pai volta e meia tentava consertar algum eletrodoméstico danificado, sem muito sucesso, claro, ele nascera para ensinar. Minha irmã e suas amigas pintavam as unhas umas das outras, ficavam de bate-papo e outras coisas de meninas que só as meninas entendem. E eu, eu testava acertar uma manobra nova de skate, batia bola contra a parede do quintal, lia ou tocava meu violão.
No quintal meu pai mandara construir uma churrasqueira. E depois que ele comprou uma mesa de pingue-pongue os almoços de domingo ficaram bem mais divertido. E mais perigosos para minha irmã. Volta e meia eu acidentalmente acertava uma bolinha em alguma parte de seu corpo. Principalmente na cabeça. Sem muita maldade, claro. Mas que eu adorava ser um péssimo jogador, com certeza sim.
A última parte da casa era também a primeira a ser vista. A parte da frente. Lá havia o pequeno jardim de hortênsias de minha mãe. Tinha quatro metros de profundidade, e dois metros de sua largura era uma calçada, onde meu pai estacionava o possante dele, o seu Fiat 147, que fazia muito barulho para tão pouco potência, segundo minha mãe. A outra parte tinha um gramado onde eu jogava bola contra a parede do muro da frente da casa, ficava sentado na grama tocando violão ou às vezes me deitava olhando para a noite estrelada. Esse último ato sob duros protestos de minha mãe que reclamava por não ser eu quem lavava as minhas roupas, por isso as sujava tanto.
E o jardim propriamente dito ocupava apenas uma faixa de setenta centímetros que se alongava desde o muro branco da frente da casa até o começo do corredor menor, atrás dos quartos. Não era grande coisa, mas para minha mãe era tudo. Lá ela tinha além das suas hortênsias e duas roseiras, que quase todos os dias derramavam suas pétalas vermelhas, azuis e brancas no gramado, também havia pés de capim santo, hortelã, cidreira, erva doce e babosa. Minha mãe mantinha esse cantinho seu com todo o carinho do mundo. Dedicava suas horas de folga cuidando dele, podando as roseiras, mexendo na areia, recolhendo as folhas secas que caíssem no chão. Meu pai dizia que ela parecia uma criança construindo seus castelos na areia da praia. E como castigo para esse seu comentário minha mãe pedia para ele aproveitasse que não estava fazendo nada, além de observá-la trabalhando, para cortar a grama. Claro que ele fazia isso. E por diversas vezes eles terminavam os seus serviços e ficavam sentados na grama regando as plantas. E a eles mesmos. Meu pai adorava brincar de fazer arco-íris só para mostrar ângulos exatos e explicar matemática e física para minha mãe. Ela sempre reclamava que ele estava estragando água brincando como criança, fazendo castelos de areia na praia. E ainda, em resposta à aula gratuita que antes tivera, recitava algum verso de Mario Quintana ou Cecília Meireles, uma letra de Vinicius de Moraes ou uma canção de Roberto Carlos. Ou seja, cada um defendia à sua maneira o seu queijo. E ao final havia sempre um empate técnico. Eu os olhava da janela da sala, via o que não entendia ainda, o quanto eles se amavam e eram felizes. E depois, para não os incomodar, voltava para o meu quarto e tocava violão.
E então, no ano em que meus pais pagaram a última prestação da casa, vinte anos depois do primeiro pagamento, algumas coisas aconteceram.
A primeira delas foi minha irmã que foi morar com o namorado dela, segundo meu pai, um advogadozinho de porta de cadeia. “Mas ela é adulta, tem vinte e dois anos, está no último ano da faculdade, gosta dele, o que fazer?”. Disse minha mãe. “Gosto não se discute, meu amor, lamenta-se a falta dele”. Meu pai respondeu descontente.
Depois, nosso bairro se tornou um dos mais violentos e perigosos da cidade e a insegurança passou a nos rondar.
Em seguida, a especulação imobiliária fez com que varias casas daquela região sumissem do mapa para dar lugar a prédios de arquitetura duvidosa e a condomínios fechados, protegidos por muros altos e cercas elétricas.
E por último, a pior de todas as coisas aconteceu, e foi justamente no dia do meu décimo sétimo aniversario.
O governo do Estado colocou em pratica o seu projeto arrojado, segundo este mesmo governo, de abrir nossas ruas, por conta do crescimento desgovernado da cidade e para melhor fluir o trânsito. E por umas dessas coincidências do destino a nossa casa estava freando o progresso e o crescimento da cidade. Isso porque exatamente onde ficava nossa casa e mais duas casas vizinhas, passaria uma via expressa, moderna, totalmente segura e fundamental para a modernidade da cidade.
E assim a nossa rua antes sem saída agora encontrara uma.
Meus pais e nossos vizinhos brigaram por dois longos anos para evitar que mudássemos daquele local. Mas foram vencidos pelo progresso. E por bons advogados do governo.
E então, depois de vinte e dois anos morando naquela casa tivemos que nos mudar. Um dia antes minha irmã e o advogado de porta de cadeia, agora seu marido, vieram nos ajudar nos preparativos para a mudança. Nossos vizinhos também vieram. Minha mãe preparou uma macarronada, a pior que já comi em toda a minha vida. Porque tinha o gosto insosso de saudade do que não volta mais. Durante o almoço meu pai estava compenetrado, distante e vazio. Minha mãe ao seu lado era a imagem viva da tristeza, tanto que nem em seu jardim ela vira as suas flores. Meu cunhado se manteve calado e acompanhava a minha irmã em sua dor. Eu via a tudo isso quieto, sem animo algum. Sem mim.
No dia seguinte fomos embora daquela casa. E nunca mais voltamos àquela rua, àquela vida, à nossa casa.
Com o dinheiro que meus pais receberam de indenização pela nossa casa, eles compraram um apartamento em um bairro tão distante, mais tão distante do endereço anterior, que parecia agora morarmos em outra cidade. Parecia até estratégia de guerra de quem teve o coração partido e foge para o mais longe possível dessa paixão.
Mas hoje, por um desses acasos do destino, no intervalo do trabalho para o almoço, vi a imagem pela tevê da casa de meus pais. Na verdade foi apenas uma miragem. A tal da via expressa que se propunha ser solução para um melhor fluxo do tráfego de veículos naquela área da cidade tinha se tornado um elefante branco administrativo. Isso porque naquele trecho agora era comum acontecerem assaltos a veículos e a pessoas a qualquer hora do dia. E também porque a especulação imobiliária falhara ao prever que a cidade cresceria para aquele lado. Aconteceu exatamente o oposto. Então, por conta de tanta violência e insegurança aquele local estava sendo abandonado. E agora, segundo um repórter que fazia uma matéria sobre a triste situação daquele trecho da cidade, exatamente onde ficava a casa de meus pais, o governo já pensava em desativar a tal da via expressa e incentivar a construção de um moderno conjunto habitacional naquele lugar. E desviar o foco de seus fracassos administrativos. E já pensando nas próximas eleições.
Vi aquilo tudo e fiquei pensando na nossa antiga casa. A casa lilás de muro branco. Lembrei que meu pai queria uma casa vermelha. Mas fora vencido pelo bom gosto de minha mãe. Lembrei-me de suas medidas, cada uma delas, centímetro por centímetros, porque nas vezes em que eu e meu pai ficávamos sentados na varanda, ele sempre me dizia todas elas, de cada um de seus vãos. Depois ele me contava os detalhes da reforma que fizera na casa e que esta mesma se iniciou quando souberam que eu estava para vir ao mundo. E que pouco antes do meu nascimento a casa ficara como ele queria. E como eu a conheci.
Agora já eram contados seis longos e difíceis anos desde que nos mudamos. E estávamos muito bem estalados no terceiro andar de um confortável edifício. Pouco falávamos da antiga casa, ou quase nada. Evitando mexer na ferida.
E então quando cheguei à noite nesse apartamento, pensei em contar o que vira na tevê aos meus pais. Minha mãe regava um jarro de hortênsias na varanda. Meu pai corrigia algumas provas de seus alunos, sentado no sofá.
Olhei para eles.
Eles me saudaram.
Minha mãe, sempre esperta como são as mães, logo me perguntou se eu estava bem.
Meu pai olhou para mim e disse que eu parecia meio abatido.
Eu lhes disse que o dia fora duro no meu trabalho.
Minha mãe não quis se intrometer em minha vida. Mesmo sabendo que eu não estava bem, olhou nos meus olhos, sorriu e me avisou que o jantar estaria pronto em vinte minutos. Depois mandou que eu fosse tomar o meu banho e me arrumasse porque minha irmã, o marido dela e a filhinha deles viriam jantar conosco naquela noite.
Olhei para ela e para meu pai e preferir não incomodá-los falando sobre nossa antiga casa. Sobre o quanto ela fora importante para nós todos. Fui para o meu quarto tocar de olhos fechados In My Life, dos Beatles, no meu violão, antes de ir tomar meu banho e me arrumar para o jantar.

VIDA QUE SEGUE

2011-09-03T12:22:00.002-07:00

A verdade é que você se foi
E a vida segue mesmo que eu não queira.

A verdade é que tenho que me acostumar
Com a perda do caminho,
Você não volta mais seu olhar para o meu lugar.

A verdade é que tenho de parar de pintar
De preto meus cabelos brancos,
Você nem vai se importar se não ficar bem ao seu olhar.

A verdade é que tenho que ter coragem
Para deixar o passado no passado,
Nem mesmo você mora mais naquele tempo que nos perdemos.

A verdade é que tenho que me contentar
Com o silêncio como melodia,
Você não vai mudar sem modo de pensar para me agradar.

Mas, preferiria continuar acreditando
Na mentira de ainda conseguir voltar o tempo
Bem no instante em que éramos um apenas.

É pena, não posso mais
E a vida segue mesmo que eu não tenha morrido.

MEMÓRIAS DE UM HOMEM INVISÍVEL

2011-09-03T12:22:00.000-07:00

Tanto que tentei falar
Cansado de tanto escutar.
Tanto que ninguém ligou.
Tanto que decidi viajar

Para longe desse insensato mundo
Para onde eu fosse mais do que nada.

E você me visse mesmo com olhos fechados.
E você me quisesse mesmo que aos pedaços.

Quem disse que nunca existi
Foi quem nunca me ouviu gritar.

Mas, como alguém pode querer
Qu´eu desaparecesse de vez
Se nunca me viu de verdade?
Como alguém pode?

Tudo bem. Agora estou longe
Desse insensato mundo.
Ao menos, estou onde
Me sinto mais do que nada.

PEQUENOS MILAGRES

2011-09-03T12:21:00.001-07:00

Um centavo em meu caminho
Tirei a sorte grande,
Faça chuva, faça sol,
Nada me deprime.

Quando você passar vai me dizer
Que podemos dar uma volta,
Nos conhecer melhor e nos perder
Depois de saber o que desgasta.

E vai ser bom não ter sido mal
Mas vai ser por mal querer ser bom.
Ao menos alguém me ouvirá e dirá:
Algo me redime.

Mas, um centavo não comprar nada,
Devolvo ao chão portanto.
Daqui não saio, daqui ninguém me tira,
Nada mentira.

EI MANO, VOCÊ CONSEGUE ME OUVIR?

2011-09-03T12:20:00.000-07:00

Ninguém viu o muro
E o muro estava no nosso caminho.
O muro alto a nos lembrar,
Nem tudo é assim, azul marinho.

O muro alto a nos lembrar,
Que nós, justo nós, perdemos a guerra.

Ei Mano, você consegue me ouvir?
Porque eu só ouço o som das lágrimas
Caindo feito chuva no frio chão.

Ei Mano, você consegue entender
Porquê nós, justo nós, morremos na guerra?

Ei Mano, grite alto por favor,
Não quero ouvir os fogos da vitória
Me lembrando, que nós, justo nós, perdemos a guerra.

Maldito mundo.
Maldito muro alto no nosso caminho.
Muro alto a nos apagar
De tudo que é assim, azul marinho.

Ei Mano, você consegue me ouvir?
Porque eu só ouço sangue nas lágrimas
Caídas feito chuva no vazio chão.

Ei Mano, você consegue perceber
Que os sonhos logo eles caíram por terra?

Ei Mano, você consegue me ouvir?
Então não espere sentido nisso tudo.

“SELVAGEM”

2011-09-01T15:01:00.000-07:00

Antes de hoje aquele índio nunca ouvira falar de NIKE COCA-COLA McDONALDS FERRARI CHANEL LEVI´S MERCEDES-BENZ AAS MALBORO PROZAC VIAGRA JONNIE WALKER IBM ARMANI LEGO ROLEX PLAYSTATION RAY BAN MASTERCARD BOTOX BIC BUSH SADAN HUSSEIN FIDEL CASTRO HITLER JFK CRISTO BIN LADEN CHE GUEVARRA LADY DIANA FREUD EISTEIN ELIZABETH II JOÃO PAULO II JACKLINE KENNEDY MANDELA ARAFAT BUFALO BILL GATES MIKE TISON PICASSO GANDHI ONU CNN NASA FIFA OLP OVNI GLS G7 FMI KKK OTAN FBI DNA ETA INTERNET AIDS CIA TNT MTV IRA FOME GANÂNCIA TERRORISMO GUERRA RACISMO PRECONCEITO MISÉRIA ESTUPIDEZ TORTURA POBREZA INJUSTIÇA ABANDONO PROSTITUIÇÃO GENOCÍDIO CENSURA REPRESSÃO VIOLÊNCIA DESEMPREGO ESCRAVIDÃO REBELIÃO MADONNA THE BEATLES MICHAEL JACKSON ELVIS JAMES DEAN TARANTINO KURT KOBAIN PAULO COELHO BONO VOX PELÉ GISELE BÜNDCHEN TOM CRUISE SPILBERG ANDY WARHOL STONES OASIS BILL CLINTON MARLON BRANDO TOM HANKS SINATRA MATRIX MICKEY MOUSE DARTH VADER DRÁCULA PETER PAN THE SIMPSONS MONALISA HARRY POTTER DR. SPOCK INDIANA JONES LOLITA CIDADÃO KANE PINÓQUIO SUPER MAN WILLY WONKA E.T. GAROTA DE IPANEMA TOM & JERRY HOMEM-ARANHA BRANCA DE NEVE ALICE NO PAÍS DAS MARAVILHAS CHAVES BÍBLIA DOWN JONES CRUZ VERMELHA AL QAEDA PALAVRAS CRUZADAS ORKUT HOLLYWOOD GREEN PEACE COCAÍNA CAMISINHA DE VÊNUS TATTOO HIGH SOCIETY BANG-BANG SEX SHOP NIRVANA RAVE HOMO SAPIEN PAPARAZZI DÓLAR BIG APPLE ANTRAX ANDRÓIDE PETRÓLEO GUINESS FAVELA PIZZA SILICONE ECSTASY TÁXI BONECA INFLÁVEL ÉBOLA CELULAR BRODWAY NOBEL SHOPPING CENTER OSCAR HIGH TECH GELADEIRA HOT DOG ANIME VÍDEO CONFERÊNCIA MARIJUANA PIPOCA PESTICÍDA H2O E=MC2 DVD HI FI iPAD DDD 666 CD PC $ e-mail @ SOLIDARIEDADE PAZ COMPAIXÃO TOLERÂNCIA FELICIDADE LIBERDADE AMOR SEGURANÇA BONDADE BOA VONTADE LEALDADE GARRA TALENTO IGUALDADE AMIZADE IRMANDADE FÉ ALEGRIA VIDA ESPERANÇA, no entanto, depois de hoje e apesar de tudo, ele continuou como se nada tivesse lhe acontecido.

AGRIDOCE SINFONIA DA VIDA

2011-08-27T12:42:00.000-07:00

Ele chega. Outra cidade ficou no seu retrovisor. A próxima está a vinte e dois quilômetros. E a seguinte a dez quilômetros desta. Ambas não sabem de suas dores.
E não precisam saber.
Ele tem o talento que todo grande músico tem. E os que não são músicos pagam para lhe ver tocar. E a sua guitarra, uma Fender da cor de marfim, é a sua única e fiel companheira. E quando a segura, ele faz isso como quem empunha uma espada pronta para a guerra e sabe como ninguém tocar a sua canção.
A música eletrônica para. Agora é a vez dele.
- Toca Raul. – grita alguém da última fileira de mesas, junto á porta. Erguendo para o alto o próximo pedaço de pizza em um garfo. Ainda com o pedaço anterior na boca.
- Toca Guns – pede outro, na mesa do canto esquerdo ao palco improvisado.
- Sabe tocar Lady Gaga? – pergunta um rapaz trajando roupas com berrantes cores primárias e óculos escuros com armação branca. Na segunda fileira de mesas, em frente ao palco.
- Toca Hey Ho Let’s Go, meu chapa. – grita um rapaz, trajando preto. Na mesa localizada no canto esquerdo do palco.
Na estrada ele está sempre com seus pensamentos. No palco ele não pensa, ele apenas é por duas horas e algumas doses de qualquer bebida Eric Clapton, Jeff Beck, Mark Knopfler, Jimi Hendrix, David Gilmour ou Muddy Waters. Nesses instantes mágicos ele sente o que eles sentiram. E mais nada.
Mas, ele já percebeu que naquele fim de mundo não precisa ser nada parecido com os mestres. Então resolveu não os difamar.
- Toca aquela que toca na rádio. – pede aos berros uma mulher malvestida.
- Toca aquele tema da novela. Ah, por favor, toca, vai. – uma garota na primeira mesa, diante do palco pede, tão delicadamente, que ele não tem como negar o pedido dela.
Se as pessoas a sua frente lessem seus pensamentos certamente ouviriam: “seus porcos, eu poderia lhes mostrar as pérolas que tenho, mas já que querem farelos, farelos terão.”
- Boa noite, - diz ele, - é muito bom estar aqui nessa cidade encantadora, tão cheia de gente bonita, educada e bastante receptiva. – parou um instante, ajeitou o microfone e depois continuou falando. – É uma honra para mim hoje tocar para vocês. E por conta disso eu garanto que vou tocar tudo o que me pediram. Então, divirtam-se.
E quando começou a tocar ele se apagou de si mesmo para dar vida ao intérprete das dores alheias, naquele típico restaurante de cidade no meio do nada. Perto de coisa alguma. Cidade que logo esquecera o nome. E um dia nem se lembrará que ali esteve.
Duas horas depois, quando a música eletrônica voltou a tocar, ele colocou o que ganhou no bolso e seu instrumento de trabalho devolveu a sua gaveta de descanso. E voltou a ser apenas ele mesmo. Com suas dores e defeitos. E uma estrada para seguir.
E quando amanheceu ele partiu.
A cidade agora é um passado distante em seu retrovisor. A próxima cidade já está a menos de dez quilômetros. E a seguinte a dez quilômetros desta. Ambas estão a sua espera. Cada uma delas com as suas dores.
Dores que não precisam saber que também ele sente.

O SORRISO DE ANDRÉ

2011-08-27T12:07:00.000-07:00

Eu me coloco diante do meu pôr-do-sol, preparo as minhas armas e o observo se aproximando. Todo dia a mesma rotina. Todo dia da mesma forma.
Mas ele fica lá, sorrindo, despreocupado, zombando de mim, Não dá um passo além. Não dá um passo atrás.
E a noite nunca chega.
Eu me desaponto diante dessa minha fraqueza, engulo a minha raiva e o observo se afastando. Todo dia a mesma jornada. Todo dia da mesma forma.
E assim como quem espera pelo inimigo que nunca chega, nunca ataca e parece sequer existir, sinto a ferrugem fazer profundas cicatrizes em minha espada. Vejo o vento rasgar lentamente insígnias de minha bandeira. E deixo o desânimo horizontar a segurança do meu escudo.
Então me ajoelho e rezo para que ele avance contra mim, não pare no tempo e venha. Não mais humilhe minha coragem e venha. Venha logo e com ele traga também todo o escuro. Venha e leve de uma vez por todas a minha vida ou pereça enfim sob meu sabre.
Mas, não há um passo alem. Não há um passo atrás e novamente outra noite não chega.
E novamente desapontado, mas firme na ciência da repetição das horas, eu me coloco diante do meu pôr-do-sol, preparo as minhas armas e o observo se aproximando. Para mais um dia da mesma rotina. Para mais um dia da mesma espera de um amanhã que nunca, nunca chega.

IMAGINE E ENTENDERÁ

2011-07-21T13:07:00.000-07:00

Quando penso no meu amor por você,
vou às lágrimas,
Quando lembro que o meu amor por você
nasceu de um sorriso,
porque foi o primeiro sorriso de uma criança
Que depois de acamada por semanas,
Ao sair de casa pisou a grama verde e molhada
Pelo orvalho deixado durante a noite do dia anterior.
Por isso não há erro no norte de minha bússola,
Ela nunca esteve tão certa ao me mostrar uma direção,
Posso lhe olhar em silêncio, por instantes intermináveis,
Como quem lamenta as inúmeras cruzes na estrada,
Ainda assim jamais me cansarei de lhe olhar, olhar e olhar,
Posto que, apenas encontrei em você o que chamo minha poesia.

SOBRE SEUS DEUSES E MEUS MONSTROS

2011-07-21T12:58:00.000-07:00

Fui eu quem criou a noite para nós,
Fui eu quem não conseguiu mais descansar
Pensando em como guardaria minha criatura.

E também, fui eu quem criou você para mim,
Assim da maneira como imaginei,
Assim, com os olhos meus,
Não os seus.

A tudo isso eu criei dessa maneira,
Porque foi assim que aprendi a fazer.

Mas eis que você veio e me disse
Que além das cercas farpada havia os jardins
Que sempre desejara encontrar.
E me disse mais ainda,
Que apenas lá brilhava um sol diferente,
Um sol que sempre desejara encontrar.

Mas como? Eu pensei.
Mas como? Eu perguntei.
Mas como saberia desses tais jardins
E desse tal sol além da noite que criei,
Se antes da sua existência fonema
Você nada sabia sobre coisa alguma?

E sem respostas você ficou.
E sem palavras me deixou.

E mesmo assim você se foi,
E ao amanhecer, a noite também,

E assim continuei,
Com a certeza de ter sido feliz
Nos instantes antes de acordar
Não conseguir mais criar
Coisa alguma.

BALADA PARA BLANCO & CACAU

2011-07-21T12:55:00.000-07:00

Se lá fora a razão solta confetes
Por dentro é sua ausência que me entristece
Mas se noves fora nada, é isso o que você quer
Que mais posso eu dizer alem de: pode ir.
O amor é diferente de outras drogas,
Não tem prazo de validade, não se encomenda,
Não tem noção do ridículo, não se encomenda
Porque o amor é o ultimo biscoito do pacote.
O amor é nada diferente de outras doenças,
Não tem manual de instrução, não se aprende,
Não tem carta de navegação, não se entende,
Porque o amor é a última coca-cola do deserto.
Às vezes a gente bate e bate a porta e a casa está vazia.
Às vezes a gente anda e anda e anda e não chega a parte alguma
Às vezes a gente fala e fala e fala e o silêncio é quem diz tudo.
Às vezes a gente luta e luta e luta e vai a lona por nocaute.
Por isso tudo, preciso aprender a viver
O resto da minha vida sem você.

TRÊS MINUTOS OU O INTERVALO DE UMA MÚSICA

2011-07-21T12:50:00.000-07:00

O trem atrasado rasgando a noite levou meu sono, não consigo mais sonhar. Lágrima na chuva é paisagem na janela, acima das nuvens o céu tem mais estrelas. Terra dos Homens é bom lugar para se viver, a semente do vento é tempestade.
O gelo dos atos apagou o fogo, solidão é agora o nome do jogo. E na fila de espera, dentro de gavetas, na concha de retalhos. E na página virada, embaixo de tapetes, no álbum de fotografias, é você quem mais me esquece. È você quem nunca volta.
Meu desejo colocou na estrada placas de contramão e apenas você foi quem não as viu. E apenas você foi quem não ouviu o som da porta batendo quando tudo passou, quando tudo se tornou página virada.

DECLÍNIO E QUEDA DO IMPERIO ROMANO

2011-07-14T13:48:00.000-07:00

- Senhor, senhor, posso andar no seu skate? - perguntou-me um garoto moreno que tinha por volta dos seus doze anos de idade, enquanto eu estava na praça, encostado na grade de proteção da quadra de esportes do meu bairro, olhando os novos skatistas que faziam manobras sobre alguns obstáculos no meio da quadra.
Eu os observava enquanto resolvia se andaria ou não com eles.
- Senhor, senhor, posso? – insistia o garoto.
Eles eram bons. E nada originais. Esforçavam-se demais para ser extraordinários e, no entanto, a cada manobra mais e mais se pareciam com uma readaptação, um tanto perfeita demais, de vários vídeos de skate, cena por cena, do Tony Hawk, Rodney Mullen, Boy George ou de qualquer outro skatista realmente genial. Devem ter rebobinado tantas vezes as velhas fitas VHS ou, o agora tal comum, devem ter baixado direto do Youtube, de modo que aprenderam direitinho. Confesso que era bonito de ver como eles passavam sobre as rampas e deslizavam pelo corrimão. No entanto nada ali era inovador. E ninguém entre aqueles novos desafiadores de ondas duras procurava realmente ser criativo ao enfrentar as dificuldades de execução das manobras. Havia, é verdade, certa beleza naquilo tudo. Mas um tipo de beleza que de tanto ser vista logo se torna enfadonha. E no fundo eu sabia que não havia nada demais neles. Nada que encantasse a um Bob Burnquist ou a Lincoln Ueda da vida.
- Senhor, senhor, posso? – eu ouvia sem escutar a insistência do garoto.
Andar de skate é uma sensação única. Só quem anda ou andou sabe realmente como é. Não é como surfar, tampouco descer duna ou montanha sobre uma prancha ou esqui. Não, é uma sensação única. Sem valor porque não tem preço. E eu durante um bom tempo andei com skate emprestado. E eu era um bocado chato quando pedia aos skatistas que me deixassem dar uma voltinha que fosse. E quando não me deixavam sequer pegar no skate deles, fazia alguma espécie de terrorismo.
Ao fim de uma sessão de vinte minutos, por mais básica e simples que ela seja, o skatista está cansado e precisando repor as energias com algum liquido. Geralmente nas praças nunca se encontra um bebedouro por perto. E eu na minha ânsia de andar, e sabedor que ninguém me emprestaria um skate à toa, sempre levava uma garrafinha de água comigo. Assim a minha água era a minha moeda de troca. Uma espécie de bilhete para eu brincar em qualquer brinquedo do parque de diversões. E dessa maneira eu andava e aproveitava cada um dos segundos dos minutos que eu tinha um skate a minha disposição. Porque andar de skate é uma sensação única, sem valor porque não tem preço. E aqueles skatistas não sabiam disso por isso me vendiam um passeio por alguns goles d’água.
- Senhor...
Eu comecei a andar realmente quando fiz quinze anos de idade, quando comprei meu primeiro skate. Na minha casa dinheiro sempre foi uma mercadoria em falta no supermercado da minha vida. E por conta disso sempre alternei períodos em que morava na casa de meus tios e na casa de meus pais. Eu estudava no centro da cidade, em uma escola particular graças a uma bolsa de estudo integral que minha tia conseguira a duras penas para mim. E para conseguir comprar meu skate economizei todo e qualquer o dinheiro que eu ganhasse. Desde o dinheiro da merenda na escola, o da passagem de ônibus e alguns trocados que meu tio me dava quando eu o ajudava na venda de pipoca nos fins de semana. E também vendendo alguns quadrinhos que eu tinha para meus amigos que eram loucos para tê-los. E então, em uma bela quinta-feira, acabei comprando meu único skate, um magnífico Birdhouse vermelho, que me custou o que já mencionei e mais uma ajudinha de minha tia. Ela percebeu o quanto eu queria aquele meu objeto do desejo, ao ver o meu aborrecimento em uma tarde em que não consegui andar de skate e me tranquei chateado no meu quarto.
Dessa maneira eu juntei uma pequena fortuna para comprar um skate de segunda mão, e isso porque um conhecido meu estava precisando de dinheiro urgente. Ele engravidara uma namorada sua, iriam morar juntos, trabalhar dois expedientes, estudar à noite e o seu skate certamente ficaria abandonado em um canto qualquer de sua nova casa. Em situação normal ele nunca venderia o seu skate. Era tão fascinado por andar quanto eu. Mas “o destino é inexorável”. E assim, por conta de um descuido seu, aquele skate veio morar comigo.
Então eu tinha um skate.
E eu o levava para onde eu fosse. Desde a escola até a praia. Sim a praia. Apesar de ter morado por toda a minha vida em uma cidade litorânea nunca aprendi a nadar. Meus amigos iam surfar e eu ficava na areia, deitado com a cabeça encostada na base do meu skate. Eu sabia que isso era motivo de piada entre os meus amigos, mas isso pouco me importava.
Apesar de ser skatista e ter um skate, como skatista nunca foi lá grande coisa, mas acertava algumas manobras básicas e outras um tanto difíceis. Nos dias mais felizes eu fazia com quase perfeição um backside, grub e às vezes até um kirkflip. No entanto, nos dias normais, eu voltava ao normal e errava feio até uma das manobras mais fáceis do mundo, o ollie. Essa minha inconstância me fizeram alvo constante da gozação entre os skatistas que me conheciam. E isso acabou por me distanciar cada vez mais e mais de qualquer grupinho. E me fazendo preferir andar sozinho. Livre. Eu, meu skate, minha mochila nas costas, meu tênis Qix preto - com um silvertape no detalhe, jeans geralmente com a barra se desfazendo por conta da lixa, alguma camisa vermelha, Green Day no headphone, o asfalto e o mundo inteiro ao meu dispor.
Nunca participei de nenhum campeonato. Nunca me esforcei para acertar alguma manobra difícil. E nunca me importei com isso. Eu era apenas um skatista como outro qualquer. Sempre andei por andar. Pelo prazer de sentir no rosto o vento vindo na contramão, na descida de uma ladeira. Pelo prazer de abri meus braços e me equilibrar sobre meu skate e me deixar escorregar, ouvindo o som das rodinhas riscando a chão. E isso para mim sempre foi o suficiente. Surfar na onda dura.
Hoje há varias manobras de skate que não consigo mais fazer. 180º, kirkflip, hardflip estão entre elas. Pior ainda, nos meus dias mais complicados nem um ollie, a mais simples das manobras, faço direito.
E isso tem uma razão.
Das inúmeras vezes em que caí e quebrei alguma parte do meu corpo, três delas foram por causa do skate. Nessas quedas a minha mão esquerda foi à vítima. Sendo que na última vez o médico que me engessou a mão disse algumas duras verdade para mim. Ele “sugeriu” que, como eu não tinha mais quinze anos, eu deixasse de andar de um lado para outro em cima de uma pranchinha sobre quatro rodinhas; que eu deixasse essa brincadeira de adolescente de lado e me dedicasse a uma corridinha leve de trinta minutos, ou coisas do tipo. Ele me disse isso de uma maneira tão dura, algo como: “faça isso ou perca a mão”. Puro terrorismo, eu sei, mas desde então aprendi que não importa o que é dito e sim a maneira como isso é feito. E pior, quem lhe diz isso. De alguma maneira isso serviu mesmo para que eu olhasse para outros lados.
E nada do que eu vi me agradou muito naquela época.
Deste dia em diante fui menos skatista do que qualquer um que eu conhecera, os que andavam como eu, os amadores. Deste dia em diante, posso dizer, já não fui mais um skatista. Digo isso porque a partir daí percebi que ao colocar meu skate no asfalto e ao me preparar para subir em cima dele, eu adquirira o medo de cair e de me machucar. E isso para um skatista é o fim. Um skatista não pode ter medo de cair e se machucar, porque isso é tão natural quando respirar, comer, dormir e tudo mais que nos mantém vivos.
Ainda assim continuei andando, mais por teimosia do que por qualquer outro motivo. Com menos pressa e com muito mais cuidado. E o skate, menos que uma diversão passou a ser, e foi por um bom tempo, uma tela empoeirada na parede da minha casa.
Até que hoje eu tirei esse quadro da parede e resolvi enfrentar novamente a mesma quadra que tempos atrás eu implorava para conseguir um skate para dar uma volta que fosse. E a quadra continuava como sempre estivera. Cheia de skatista de diversas idades. E havia sim lugar para eles todos ali. Para eles sim. Para mim, não. Eu olhava aquele universo e me sentia estranho a ele. Um total estrangeiro. E um ridículo homem de meia idade, segurando um skate velho vermelho. Velho e com alguns arranhões pelo corpo.
- Senhor, senhor, posso andar no seu skate? - perguntou-me um garoto moreno que tinha por volta dos doze anos de idade, enquanto eu estava na praça, encostado na grade de proteção da quadra de esportes do meu bairro, olhando os novos skatistas que faziam manobras sobre alguns obstáculos no meio da quadra. Eu os observava enquanto resolvia se andaria ou não com eles.
- Senhor, senhor, posso? – insistia o garoto.
Eu olhei para o garoto. E antes que ele me fizesse mais uma vez a mesma pergunta que me fizera nos últimos vinte minutos eu disse:
- Não.
- Não posso senhor? – perguntou-me ele desanimado, quase que caindo no choro.
- Não garoto.
- Tudo bem então. – ele disse isso e foi se afastando de mim, desolado, triste e derrotado.
Eu o chamei de volta. Exatamente porque me vi nele. E porque não me vi mais naquele mundo.
- Não, garoto, - eu disse, - eu não posso lhe emprestar meu skate. Mas pode ficar com ele.
Depois eu coloquei o meu skate no chão e dei um leve empurrãozinho para que este chegasse até onde o garoto estava. E antes que o skate chegasse aonde o garoto estava eu me virei e fui andando o mais rápido que pudesse para longe daquele lugar que um dia fora a minha casa.

SATÉLITE

2011-07-10T14:53:00.001-07:00

Quase todos ainda não são todos faltam tantos ainda PARATODOS.

Quase centro ainda não chegou ao centro falta mais ainda EPICENTRO.

Quase bom ainda não ficou bom falta muito ainda para o BOOM.

Quase andar ainda não saiu do lugar falta tanto ainda por ANDAR.

Passa dia, chega noite e sempre o mesmo dia, mesma noite
E o amanhã nunca chega
Acaba vida, vem a morte e sempre a velha dor é a mesma dor
E o amanhã nunca chega

Quase fundo ainda não chegou ao fundo falta algo mais PROFUNDO.

Quase certo ainda não ficou bem certo falta o mundo ainda estar CERTO.

Quase terra ainda não se tem terra falta reforma ainda na TERRA.

E quase amar ainda não é amar falta dor ainda PARAMAR.

VIDA QUE SEGUE

2011-07-10T14:48:00.000-07:00

2011-05-28T16:04:00.001-07:00

contos do livro
para sempre nos campos de morango

SUÍTE MELANCÓLICA Nº :1 PARA UM HOMEM QUE APARENTEMENTE TEM TUDO

2011-05-28T16:02:00.000-07:00

Entre uma dose e outra de cachaça dois bêbados debatiam sobre as ironias da vida. Até aquele momento nada de relevante fora digno de registro. Seguiria assim por mais tempo se o mais sóbrio não elevasse o nível da conversa.
- Mas afinal, o que falta para um homem que aparentemente tem tudo?
- O conceito do que é tudo e do que é nada é muito relativo, não acha? Apesar de todas as pessoas serem iguais em diversos aspectos, o que as tornam diferente é, única e exclusivamente, uma questão de logística social.
- Então o que nos torna tão iguais? Diferentes? Sei lá, estou ficando confuso.
- A solidão.
- Isso responde a minha primeira pergunta?
- Talvez.
- Sei.
- Ter algo só faz sentido para quem existe de fato e de direito. E existir consiste em ter consciência de que ninguém tem nada na vida, nem sua própria vida. Assim sendo, ter significa não ter, posto que nada nos pertence. Ou seja, até aí somos solitários.
- Exato. Acho que sim. Sei lá, estou ainda mais confuso.
- Acalme-se. Tudo sempre se resolve.
- E o resto?
- O resto é uma vaga possibilidade. Possibilidade, claro, de ser feliz.
Houve silêncio depois disso. Eles sabiam que de alguma maneira o fato de não terem riqueza alguma poderia significar que tinham mais do que outros. Brindaram a este fato com outra dose seca e quente de cachaça. Depois voltaram a debater sobre outras ironias da vida menos importantes.

METRÔ RETRÔ

2011-05-28T16:01:00.001-07:00

Às vezes, só às vezes, quando o barulho da cidade silencia e é possível ouvir os próprios passos, eu consigo estar com você no mesmo tempo e lugar. Então posso dizer sem medo de errar ou ofender, que sentimos algo bem parecido.
Você vem e fica com as pessoas do lugar. Divide com elas o pouco que tem. Conversa sobre as coisas da vida. Recorda-se de outros que se foram em um passado recente. Sente-se em casa e parte de uma família. Olha para todos os lugares e de repente, para lugar nenhum. Tudo bem e perfeito, tudo infinitamente azul. Tanto que ninguém pensaria em solidão. Ninguém.
Você até observa mais atentamente as luzes das casas apagadas por pessoas que acesas assistem a vidas parecidas com a delas pela televisão. Encanta-se por ver ao longe o movimento de crianças inocentes e inocentes ao momento, brincando em seus parques. Sorrir com um resto de chuva molhando flores de um jardim. Pensa em tudo isso seguindo seu curso normal de segunda-terça-quarta-quinta-sexta-sábado-domingo. E também, que ninguém pensaria em solidão, a sua solidão.
Mas, eu conheço a sua dor, sei o que tem passado para escondê-la dentro da alma. Sei o que tem feito para negá-la a si mesmo. Porque ela se parece tanto com a minha. Quem sabe até sejam a mesma. No entanto, não há nada que se possa fazer além de se lembrar de como tudo era, tentando nunca esquecer no que se tornou. Não há nada que se possa fazer. O tempo não vai e volta, ele apenas vai, não volta. E você não engana a si mesmo e sabe disso. Seus olhos tristes não mentem, solidão é o nome do jogo, mesmo que tudo passe despercebido para os outros. Nenhum de nós dois diz nada, estamos juntos no mesmo bonde. E este ainda está bem longe da sua parada terminal.
Mas depois, quando todo o barulho retorna, muito mais intenso do que antes, e a cidade volta a se agitar, não consigo ouvir mais nada, nada. Ambos nos perdemos no meio de todos. E assim então permanecemos escondidos e nos confundindo com o barulho da cidade.

2011-05-28T15:59:00.003-07:00

alguns poemas

NA VIDA NEM TUDO É COMO SE QUER

2011-05-28T15:59:00.001-07:00

Abro a porta ainda inconsciente
Deixo o sol entrar.
Trago em rimas inconsistentes
O que não costumo usar.
Passo pelo que não mereço
Para melhor lhe impressionar.
Vejo que não me conheço
E não há como lhe encontrar.

Faço das tripas coração impaciente
Qualquer meio de lhe salvar.
Canto sem fé minha oração incoerente
Qualquer santo para lhe guiar.
Sinto sua ausência
Mas não sei onde você estar.
Sob o signo da incerteza
Deito esperando não sonhar.

Só então descubro que se quisesse vir
Já estaria aqui comigo faz tempo, muito tempo.

RIO CÁTION

2011-05-28T15:56:00.002-07:00

Não preciso de ninguém para me ensinar
Como se faz para melhor eu me quebrar,

Eu consigo sozinho sem nenhuma ajuda,
Estou andando no limite
Que minha dor determinou.

Não há como desaparecer completamente
Nem como piorar o estado crítico das coisas.

Pegue meu corpo no fim do corredor,
Estou cansado o bastante
Para o que restou do que agora sou.

Você nunca terá razões para duvidar
Dos descaminhos que trazem até aqui,

Ouça o toque do silêncio lembrando
Ao prisioneiro por mim inventado
Que não saio porque não quero.

Você também não precisa parar e chorar
Por tudo que desisto de viver morrendo,

Eu continuo sozinho sem nada esperar,
Sempre rastejando no limite
Que o que sou me ensinou.

Mas se ao menos você acreditasse
Que se eu lhe ferir não foi por mal.
Ah, se ao menos você acreditasse...

BAND AID

2011-05-28T15:56:00.000-07:00

A fita vermelha da menina
Não pende seus cabelos soltos pelo vento.
Trouxe na ponta da língua
Palavras para quando você me perguntasse
Se em você eu tinha eternidades.
Pois bem, você nunca me perguntou.

Escondo o mais que posso a chave da fechadura
Mas quem me vê passar embaixo de pontes
Desconfia que por dentro sou metade.

O começo do fim do mundo chega
Logo na primeira curva do caminho
E depois, no reconhecimento da perda.
Se foi melhor assim então
Por quê sangue não para de escorrer
Pelo esgoto à baixo?

Você olha para trás, acena,
Sinto que algo pode mudar,
Mas você não me vê a sua frente, então,
Sorrir sem graça
E depois, adeus.

A GUERRA DOS BOTÕES

2011-05-28T15:54:00.001-07:00

Isto que você esconde nas mãos
Tem um agradável cheiro de feriado,
Quando não tínhamos aula
E ficávamos nas calçadas de nossas casas
Contando os nossos melhores momentos,
Mas agora vejo, era só uma inocente maneira.
De esconder nossa tamanha inexperiência.

Tem também, uma adorável cor de entardecer,
Quando agradecíamos pela chuva
E fazíamos do futebol pelas ruas molhadas,
Partidas de sangue, suor e lágrimas.
Mas, na verdade era nossa forma.
De fazer do simples algo sem igual.

Ah, no primeiro diz do resto de minha vida,
Vou acordar bem tarde para aproveitar
Até o último instante meu resto de mim mesmo,
Para quando você não mais estiver comigo
Eu possa me lembrar que nenhum segundo foi em vão.

Isto que escorre pelo seu rosto
Tem gosto de namorar
Quando sorriamos do nada
E andávamos de mãos dadas na estrada
Fazendo promessas que nunca se cumpriria,
Mas, na verdade era só a felicidade.
Dividindo o tempo entre antes e depois.

Tem também, um jeito delicado de dia com febre.
Quando não queríamos remédio
E gerávamos improvável melhorar
Quando os amigos chamavam para brincar,
Mas com certeza era nossa ingênua maneira
De esconder o medo da perda do chão.

No caminho da casa até o trabalho
Vou passar pelo lado bom dos momentos difíceis
Para quando você não mais estiver comigo
Eu possa me lembrar que nenhum segundo foi perdido.

E, tem cara de fim de inocência
Quando a gente perde a adolecência
E não se sabe qual o lado para seguir
Escondendo nossos maiores temores,
Mas, na verdade é só saudade
Do que agora só reside na memória.

THÉO E AS PRECIOSAS ILUSÕES

2011-05-16T12:31:00.001-07:00

O sistema travou. A luz se apagou. A impressora enguiçou. O café acabou. A água faltou. A bateria do celular descarregou e o chefe chegou mais cedo dizendo que todos ficariam até mais tarde.
O elevador pifou. A chuva apertou. A fita da secretaria eletrônica só deu para gravar metade do recado. A caneta falhou. A prestação do carro venceu. A costura despregou e o cheque voltou mais cedo, sem tempo hábil para seu resgate.
E tudo o que Théo queria era chegar a sua casa, abrir a porta, encontrar sua família bem e não ter nenhum problema pendente. Nada que lhe tirasse o sossego de um simples jantar com os seus.
Mas que nada. Aquele dia era imperfeito demais para se querer algo além de chegar à casa vivo. Percebendo isso, Théo então preferiu correr. Correr em disparada. Feito um louco. Correr dos obstáculos a sua frente. Correr dos pedintes nas calçadas. Correr dos vendedores de coisa alguma. Correr dos pregadores insensíveis ao seu cansaço. Correr dos sinais sempre vermelhos e dos ônibus sempre lotados e atrasados. Correr da rotina parafuso interminável que se tornara sua vida. Correr. Correr. Correr. Correr até se cansar. Até se cansar de tudo e até de si mesmo diante de tudo, nada.
Cansou-se e foi capturado de novo por sua rotina.
O cartão de crédito amassou. O papel higiênico molhou. O pão caiu com o lado da manteiga para o chão. O CD arranhou na melhor faixa. O banco fechou porque o sistema estava fora do ar. A greve começou. O molho de tomate manchou a camisa branca preferida. O agiota ligou avisando que o pagamento vencera há pelo menos dois dias.
O motivo da piada era ele. A fila estacionou na sua vez. A chave quebrou. O arquivo se perdeu. A cerveja esquentou. O suflê estava estragado. O sapato novo furou. O calmante acabou e o cliente especial comunicou que desistiria da compra do imóvel.
O motor morreu. O zíper abriu. O patrulheiro multou. A paciência zerou. A cabeça esquentou. A pancadaria começou. A multidão se agitou e um mais forte chegou logo e a tudo dominou.
E tudo o que Théo queria era chegar à sua casa, abrir a porta, encontrar sua família bem e... Não ter nenhum problema pendente. Nada que lhe desviasse de uma boa noite de sono.
Mas que doce ilusão. Théo já sabia disso quando pós a chave na porta de sua casa e depois entrou.

ALGUNS POEMAS QUE ESTÃO PRTICIPANDO DE ALGUNS PREMIOS LITERARIOS EM 2011

2011-05-10T14:46:00.001-07:00

Prestigiem

E AGORA PARA ONDE VAMOS?

2011-05-10T14:45:00.002-07:00

Está piorando,
E agora, para onde vamos?

Temos esperanças,
E agora, como nós ficamos?

Acreditam em nós.
E agora, quem nós somos?

Sabemos das respostas,
E agora, quais as perguntas?

CONTATO

2011-05-10T14:45:00.000-07:00

Não me acorde,
Meus rápidos movimentos dos olhos
Delatam que pelo menos agora
Estou com você onde sempre lhe tenho.

Não me acorde,
Do lado de fora dos olhos fechados
Tudo que é sólido tem pressa
E volta e meia evapora nonsense.

Não me acorde,
Se for para dizer: esquece.
Não se importe
Se tudo muda e nada desaparece.

Não me acorde,
Se meu sorriso de canto de boca
Esconde mais do que revela
E deseja que tudo permaneça como estar,

Impossível ao alcance das mãos.

Então, vá embora agora
E fique distante no instante
Qu’eu despertar e encontrar
Do sonho que tive coisa alguma.

Por favor, não me acorde,
Dormindo é mais fácil não acreditar
Ser possível não duvidar
Ter depois você onde sempre, sempre lhe quis.

“DEEP BLUE”

2011-05-10T14:43:00.002-07:00

Quando tentei o sonho por um instante ainda
Acordei da noite no calor sufocante dos fatos.
Quando calei minha alegria e ouvi gritos abafados,
Percebi que promessas feitas tinham perdido o sentido.

Quando deixei meus passos bem ao alcance dos seus,
Não achei estradas que nos levassem ao ontem.
Quando perguntei como chegamos a tal ponto,
Ouvi você dizer que nem tudo é como se quer.

Posto que o amor que sentia por mim agora é passado.

Quando busquei anestésicos contra minha angústia,
Senti na pele últimos suspiros de doente terminal.
Quando lembrei que depositei em você minhas esperanças,
Lembrei que ninguém descobre um santo para cobrir outro.

Quando vi quão profunda era a depressão que lhe causava,
Percebi que meu tormento era barco em mar tranqüilo.
Quando procurei a chuva para esconder minhas lágrimas
Lembrei que homem não chora, mas já era tarde, tarde demais.

Posto que o amor que sentia por mim nunca existiu.

CAFÉ DO BRASIL

2011-05-10T14:43:00.000-07:00

Esta é a sua vida, veja o filme, leia o livro e compre o disco, tudo mais é sonho. Um emaranhado de planos frustrados, andares não alcançados, palavras reprimidas pelo medo de ser tudo possível, medo do que a mudança possa trazer consigo. ACORDA, toma seu café, coma seu pão, beija sua esposa, diga adeus aos seus filhos, espera no ponto, logo seu ônibus vem. ENTRA, obedeça a fila, procura um lugar vazio, horário de pique, trinta e seis sentados, o resto em pé, dê o sinal, desça no ponto, desamassa sua roupa. SENTA, ajeita sua mesa, diga bom dia ao seu chefe, veja o que está em pauta, mostra disposição para o serviço mesmo sabendo ser difícil pisar um degrau mais acima. LEVANTA, fecha gavetas, apaga as luzes, missão cumprida, passa no bar, joga conversa fora, fala das desgraças de cada um, saia na hora, volta pelo mesmo caminho que veio. CHEGA, abra a porta, família jantando em frente da televisão, coma algo requentado e lá pelas tantas, quando as crianças dormirem, faça amor com sua esposa, vira para o lado, pensa no seu dia, DURMA. Esta é a sua vida, ao vivo e em cores ao seu dispor, tudo mais é nada. Afinal, esta é a sua vida, com dos os is que se tem direito, com todos as vírgulas, os travessões, com todas as reticências no ar e um ponto final. Esta é a sua vida, não é mesmo?

DANÇANDO COM A MORTE NA RUA DO MENINO COM OLHAR DESCONCERTANTE

2011-05-10T14:42:00.002-07:00

Morri três vezes antes de morrer realmente:
Quando subi ao palco pela primeira vez
Porque alguém disse que eu tinha talento
E nisso acreditei;
Quando a mais longa das guerras terminou
E uma suja medalha pelo sangue e circo
No peito coloquei;
E quando procurei o seu olhar desconcertante,
Que me inspirou por toda minha vida
E ele tinha para mim diminuído o encanto.

Depois, morrer de morte morrida,
Foi dos destinos o que melhor me aliviou.

E então entendi o amargo nas palavras
E o olhar distante dos sobreviventes,
Posto que, ao saber do Leste vindo veloz
No retrovisor da minha carruagem,
Em breve eu deixaria de ser o último deles.

TÃO PERTO, TÃO DISTANTE

2011-05-10T14:42:00.000-07:00

Tão perto e
Tão distante
Eu do meu equilíbrio.

Muros altos,
Palavras vazias,
Meia-noite e meia
Tão cedo e já tão tarde.

Tudo de errado
Com o esperado
Sete mares navegados
E a morte na praia.

Tão perto e
Tão distante
Eu de minha serenidade.

Cores estranhas, essas
Nos teus olhos
Parecem uma outra versão
Das lágrimas nos meus.

CONTOS DO LIVRO FINALISTA NACIONAL - PREMIO SESC 2010 - CATEGORIAS CONTOS 2010: PARA SEMPRE NOS CAMPOS DE MORANGO OU SEGUNDO INVERNO

2011-05-10T14:25:00.000-07:00

alguns textos bacanas esperos que gostem

ELLA FITZGERALD E UM DIA VERDE

2011-05-10T14:23:00.000-07:00

Ela abriu a porta. Ele entrou. Ela fechou a porta. Ele esperou. Ela lhe tocou o rosto. Ele gelou. Ela entendeu. Ele sorriu. Ela tinha trinta. Ele dezesseis. Era pecado. Era errado. Era isso. Era aquilo. Ela queria. E ele então!
Ela teve medo de seguir. Ele temia não ser verdade. Ela continuou. Ele deixou. Ela pôs Ella Fitzgerald. Ele preferia Green Day. Ela dançou para ele. Ele a acompanhou com o olhar. Ela lhe beijou a boca. Ele viajou. Ela era fogo por dentro. Ele tremia de emoção. Ela sabia o que fazer. Ele se deixou levar. Ela abriu o sinal. Ele avançou. Era desejo. Era necessidade. Era sonho. Era realidade. Ela estava ali. Ele também.

E então aconteceu.

Ela abriu a porta. Ele saiu. Ela disse adeus. Ele sorriu. Ela lhe puxou pelo braço. Ele voltou. Ela lhe beijou a boca. Ele se entregou. Ela agora tinha dezesseis. Ele bem mais que isso. Ela tinha mudado. Ele estava nas nuvens. Era estranho. Era normal. Era devasso. Era divino. Ela o queria. Ele a teve.
E então se despediram no portão da casa dela, em meio a uma chuva fina que despretensiosamente caia.
Ele correu feito um louco, comemorando na chuva. Ela sorriu da situação, tanto que só pensaria nas consequências de tudo que houve depois. Bem depois.

MICAEL LIMPO

2011-05-10T14:22:00.001-07:00

Único registro na última página do diário de Micael, encontrado por sua mãe sobre a cama dele, entre algumas revistas em quadrinhos, fotografias dele entre amigos - algumas delas contendo em seus versos trechos em inglês de um poema de Edgar Allan Poe - e um exemplar bastante danificado, sujo e com algumas páginas faltando de Moby Dick. Curiosamente as páginas anteriores deste mesmo diário estavam todas em branco.
Um passo de cada vez, um dia de cada vez, até voltar a ficar sóbrio, para quem sabe amanhã, amanhã voltar a viver. É tão difícil assim, meu Deus esse amanhã que nunca chega?
Hoje eu não cheirei, não traguei, não bebi, não comi e não roubei nada de ninguém para satisfazer qualquer necessidade minha. Qualquer vontade desesperada de me manter longe dos meus problemas. Você nem pode imaginar o quanto o dia de hoje me pesou e o quanto ainda me pesa. Hoje eu não matei ninguém, nem ninguém me matou com drogas que me aliviariam da dor de viver, porque eu não deixei. Confesso que nunca pensei que conseguiria menos. Eu estou assim, meio torto, meio tonto e é ainda por causa da visão da realidade. Será mesmo por isto? Não sei.
Hoje eu não furei, não me piquei, não bati, não feri e não quebrei nada de ninguém para compensar qualquer ausência minha. Qualquer medo alucinado de me querer longe dos meus dilemas. Mesmo sabendo que eles ainda rondaram minha casa. E as minhas horas passaram lentas. Ainda estou meio sonolento, será por causas dos remédios de ontem? Hoje também, eu não droguei ninguém e nem ninguém me drogou com remédios que me curariam do mal de querer morrer, porque eu não deixei. Apesar das razões todas e das chances tantas, hoje meu amigo, eu fiquei “limpo” esperando acordado para lhe dizer, com todas as palavras, que hoje a resistência venceu. E nada nem ninguém me impediram de querer vencer. Estranho, pensei que fosse mais difícil. É, pensei.
Hoje foi um dia bom. Eu até olhei para o sol de modo diferente depois de tantos dias no escuro. Ele estava lá como sempre esteve, quente, majestoso e tão perto e tão distante. Aproveitei e me banhei de luz. Nunca pensei que conseguiria sentir prazer em algo tão bobo como a luz do sol. Não pensei que conseguiria. É, hoje foi um dia bom. Eu não ofendi ninguém com minha dor, nem machuquei ninguém dizendo o que restou: esta pessoa aqui a sua frente. Hoje foi assim, um dia simples para um dia de cada vez. Eu vejo o amanhã vindo como chuva ácida sobre mim. Não vem leve. Pesa ainda na consciência os defeitos do ontem. Ainda assim ele vem vindo veloz e dele não posso garantir nada, só que tentarei enfrentá-lo.
Por isso, meu amigo, aceite o fato de eu ter vencido meu inimigo no dia de hoje. É pouco, mas é tudo o que tenho para oferecer. Do amanhã nada se sabe, nada. Você nem imagina o quanto tudo isso me custou e nem o quanto me valeu.
Quando a mãe de Micael terminou a leitura desta página de seu diário, olhou para ele, chorou e depois se deitou ao lado de seu corpo inerte e frio, como só as mães sabem fazer para que seus filhos tenham uma boa noite de sono.

DEITADO SOB UM CÉU ESTRELADO

2011-05-10T14:21:00.001-07:00

O respeitado e sisudo manual de novecentas páginas, capa de couro, editado pela mais conceituada editora no ramo, e que melhor trata do assunto, declara que sucesso é trabalhar arduamente em prol de um objetivo. Mais à frente, em outro de seus longos capítulos, encerra o assunto afirmando que, depois de todo o sofrimento é preciso se conformar por ter cruzado a tal linha de chegada.
“Ah, foi um choque para todos!”. Esse era o eco entre todos os desavisados.
Ele tinha nome, tempo, talento, endereço, profissão, cultura, instrução, prestígio, catequização, amigos e amores, muitos amores. Tinha sempre a melhor opção, sábia o que queria e tinha o que queria. O que mais alguém poderia querer? O que mais?
“Estamos todos ainda surpresos”. Essa era a voz de todos os seus familiares.
Ele tinha fama, sorte, poder, a vez, a voz, o espaço, decência, beleza, um passado e de presente um futuro mais do que promissor. Criou conceitos e guiou multidões. O sucesso sempre fora sua marca registrada e o mundo vivia aos seus pés. Lutara arduamente para chegar onde estava. Tanto esforço, tanto. De tudo agora só cinzas. Só as cinzas.
O mais caro e, por tabela, o mais vendido livro de autoajuda do momento diz que, felicidade é conseguir o que se quer e depois, sentir-se realizado com tal conquista.
“Ah, não há explicação convincente”. Repetia o coro dos inconformados.
Tudo, tudo mesmo, sempre esteve bem, tudo bem, tanto que, quem morava ao longe nunca entendeu, sequer percebeu que nas vezes que chovia na cidade, chuva e lágrimas se confundia e se perdiam por caminhos solitários.
Bem, talvez tenha no final conseguido o que queria, porque até agora ninguém sabe ao certo por qual razão ele fez o que fez consigo.
“Ah, foi uma pena! Ele vai fazer tanta falta”. Isso era o que mais se ouvia durante a sua partida.
Mas o que ninguém sabia é que às vezes, palavras escritas não calam o silêncio que diz tudo. Não, não calam.

NUNCA TENTE BARGANHAR COM A MORTE

2011-05-10T14:18:00.001-07:00

Eles estavam sentados lado a lado. Aquele era o lugar mais bonito que ele conhecia. O jardim da casa que um dia fora de sua mãe. Eles estavam ali, sentado à sombra de um flamboyant. Ela calada. Ele pensativo, precisava encontrar uma maneira de vencê-la a qualquer custo. Literalmente aquela era uma situação de vida ou morte para ele. Ela estava ali para cumprir sua missão. Levá-lo.
- OK, vamos jogar? – perguntou ele.
- Se sabe que vai perder por que você quer jogar então? E logo comigo? – respondeu ela sem interesse algum na resposta dele.
- Posso ao menos tentar. – respondeu ele meio desiludido.
- OK, vamos jogar.
Ele animou-se. Viu ali uma chance de ganhar algum tempo. Esse era com certeza o único prêmio que conseguiria caso vencesse.
- Escolha o jogo, eu trago as peças e faço as regras. – Disse ela, lacônica.
- OK, dados.
Então ela tirou de sua bolsa um par de dados comuns. Brancos e com seis faces.
- Você mesmo lança os dados e se a soma desse lançamento obtiver como resultado qualquer valor acima de seis é o vencedor. Caso contrário eu venço. – Ela disse isso, olhou para ele e como este tinha acatado a sua decisão, entregou em suas mãos um par de dados brancos de seis faces.
Ele recebeu os dados e como fazem os jogadores de dados, colocou entre as mãos fechadas, soprou e depois os lançou na grama verde. Estes rolaram pelo chão e pararam a poucos metros deles, em frente ao flamboyant.
Ele viu o resultado do lançamento dos dados. Animou-se. Pensou ter obtido sete, mas quando se aproximou deles, viu que o primeiro dado tinha a face cinco e o outro a face um. Desanimou-se. Então se voltou para ela dominado pela ira no olhar.
- O que foi meu caro? Eu trouxe o jogo que me pediu. Algum problema? Suas chances de ganhar eram boas. Não acha? Em vinte e quatro resultados possíveis, você tinha doze chances de ganhar, a metade das probabilidades. Alguma injustiça?
- Não sei. Houve? Você era a dona dos dados pode ter manipulado o resultado.
- Se assim pensa, escolha outro jogo.
Ele pensou por alguns instantes. Ela não se importava com seu desespero, calada esperava pela próxima opção de jogo. Então ele chegou a uma opção.
- Baralho. Pode ser?
Ela novamente colocou a sua mão dentro de sua bolsa e de lá tirou cartas de baralho. Olhou para ele e disse:
- Jogo mais simples ainda, você terá que completar uma seqüência de cinco cartas seguidas, podendo ser de naipes diferentes. Para não parecer que sou injusta, você terá dez chances de completar sua série de cartas seguidas, isso em um baralho de treze cartas separadas do resto, formando uma seqüência que parte de um às até um reis. Entendeu?
Ele balançou a cabeça em sinal de confirmação. E ela começou então a lançar cartas sobre a grama verde embaixo do flamboyant.
Ela separou do resto do baralho trezes cartas que formavam uma seqüência que iam de um às até um rei. Ele acompanhou a todo esse processo com o olhar atento ao seu movimento. Então pediu a primeira carta. Ela se virou para ele, colocou o baralho na grama verde com suas faces viradas para a grama e então outro jogo começou.
Ela virou a primeira carta, um três de ouros. Ele recebeu a carta e a segurou.
Ela virou a segunda carta, um cinco de paus. Ele recebeu e juntou a primeira carta.
Ela virou mais uma carta, uma dama de espadas. Ele recebeu descontente, sabia que dificilmente conseguiria alguma coisa com essa carta.
Ela virou outra carta, um oito de copas. Ele recebeu a carta, juntou-as as outras, animou-se. Sabia que essa carta poderia ser útil.
Ela virou outra carta, um seis de ouros. Ele recebeu e sorriu. Havia uma esperança em seu olhar. Faltavam cinco cartas e ele precisava que entre elas estivessem um quatro e um sete. Ou ainda um dois e um quatro. Nem pensou em outras possibilidades. Sua atenção estava voltada para a próxima carta.
Ela virou outra carta, um valete de copas. Ele a recebeu e a guardou, não expressando sentimento algum. Ainda estava no jogo, pensou ele.
Outra carta virada, agora um nove de paus. Poderia ser útil, acreditou ele.
A sétima carta foi tirada, um quatro de ouros. Ele sorriu, faltavam três cartas e sabia que na mão dela ainda restavam um às, um dois, um sete, um nove, um dez e um rei. Ou seja, suas chances eram boas de acertar uma carta em seis, nas próximas três viradas de cartas.
Nova carta virada, um nove de espadas. Ele não achou tão mal, poderia fazer um novo emparelhamento com ela. Precisaria apenas de um sete ou de um dois. Continuava vivo no jogo, pensou. Pediu a próxima carta.
Nona carta lançada, um rei de ouros. Agora lhe bateu certo desespero. Havia apenas mais uma carta ao seu dispor e essa precisava ser um sete ou um dois, nenhuma outra. Respirou fundo. Fechou os olhos e pediu a última carta.
Ela virou a décima e última carta. Ele nem quis olhar o resultado. Fechou os olhos e ainda tapou o rosto com suas mãos. Primeiro tirou as mãos do rosto, depois foi abrindo os olhos lentamente. E então encarou sua verdade, a última carta virada era um às de espada. Uma espada, pensou ele, e ainda empunhada por um às, que ironia do destino, um golpe mortal perfeito. Estava perdido. Aceitou a derrota.
Desanimou-se. Ainda assim resolveu apelar. Como era péssimo enxadrista, descartou sugerir o jogo de xadrez, e também porque estava em situação desesperada. Veio então a idéia de outros jogos, menos nobres é verdade. Mas na sua situação qualquer bobagem poderia lhe salvar. Desse desespero foi sugerindo jogo após jogo. E se desanimando conforme o animo dela diante de suas sugestões.
- Jan ken pó?
Ela se manteve séria em sinal de total negação. Ele tinha fé no impossível.
- Porrinha?
Ela nem se deu ao trabalho de olhar em seus olhos. Ele percebeu o seu desdém diante de absurda sugestão. Continuou tentando alguma coisa.
- Dominó? Dama?
Ela se mantinha imóvel e insensível ao seu desespero. Ele nem fez questão de procurar seus olhos para saber o que ela sentia diante de tantos absurdos.
- War, play station, banco imobiliário? Sei lá, par ou impar?
Ela percebeu que aquela situação estava se tornando enfadonha. Apesar de ser paciente queria dar um fim logo aquele jogo de paciência. E também porque sabia que se não tomasse logo uma providência ele viria com uma interminável relação de outros jogos de mesmo naipe.
Olhou para ele e lhe deu uma última chance de vitória. Escolheu para isso a disputa mais simples que conhecia. Tirou uma moeda de prata de sua bolsa.
- Cara ou coroa? – Perguntou ela.
- Coroa. – Respondeu ele, sem nenhuma esperança de vitória.
Ela lançou a moeda para cima. Ele apenas ficou observando sua subida para o alto e descida para o chão, até que esta encontrasse a grama verde.
- Cara, você perdeu de novo. – Disse ela.
Ele agora nada disse. Acatou a decisão enfim.
Derrotado, ele se levantou da grama verde sob o flamboyant e foi andando para o mais longe que pudesse daquele lugar.
Ela sorriu finalmente enquanto recolhia do chão a sua moeda de duas caras.

PARA SEMPRE NOS CAMPOS DE MORANGO

2011-05-10T14:06:00.000-07:00

Seu corpo chegou junto com os primeiros raios desse longo dia. O serviço funerário já tinha deixado tudo pronto para a visitação de seus amigos. Ao redor de seu caixão seus parentes lamentavam pela sua partida. Seus dois irmãos choravam copiosamente. Sua mãe era a imagem viva do que é desespero. E seu pai se mantinha no mais completo silêncio. Tanta dor em tão poucos metros de distância. E eu, através das venezianas da janela de minha casa, assistia a tudo isso ainda sob o efeito da sua partida.
Duas da tarde e as horas não voltam. Tudo o que se fez deu em nada e o remédio que se tomou não serviu para a sua cura. Você morre a cada instante diante de meus olhos, ainda tão ao alcance das minhas mãos. Mas agora, estamos na estrada de linhas tortas e curvas perigosas do mundo que é pouco mais que ilha cercada por um mar de esteiras. Agora não há como evitar ou negar que estou perdendo você, meu amigo.
Sua casa se torna pequena para abrigar tanta gente que veio lhe ver pela última vez. Alguns são companheiros que estiveram conosco nos melhores ou nos piores momentos de sua breve existência. Algumas pessoas presentes eu me lembro. Outras, confesso que jamais as vi. Creio que são apenas curiosos. Todos estão ao redor de seu corpo. Todos menos eu. Não consigo ultrapassar a porta de minha casa, atravessar a rua e ir me despedir de você também. Minha tristeza não me permite. Falta coragem, sobra tristeza e solidão.
Meio da noite, o amanhã se aproxima. Seguro sua mão com toda força e fé que tenho na tentativa de evitar o inevitável desfecho. Mas você, até parece sorrir do próprio destino que lhe condenou a viver sempre a toda velocidade. Você me olha como da primeira vez que nos vimos. Uma lágrima de saudade escapa ainda para me acordar que nada mais adianta, perdi você.
Sua mãe vem e fecha seus olhos. Ela diz a todos que eles se abrirão diante de Deus. Seus irmãos jogam flores sobre seu corpo. Choram ao lado de sua mãe. Um silêncio invade a casa e então, seu pai vem e tampa o seu caixão. O serviço funerário chega e leva seu corpo. Em comboio carros se formam e seguem para o seu sepultamento. Mas, foi da janela, meu amigo, por trás das cortinas que eu vi quando você foi embora para sempre da vida de todos.
Andando por aí agora, não está fácil continuar sem você. Volto por onde estivemos. Passo pela rua em que não mora mais. Sinto que tudo mudou e para sempre. Não sei se vivo dentro da baleia ou a baleia é quem vive em mim. Não sei por que continuo caminhando devagar e sempre se sei que a minha dor não vai trazer você de volta. Nem se minhas lágrimas vão mudar o mundo em que estou. Não sei por que, mas continuo sem você e sem mim.

O SEGUNDO INVERNO – EPISÓDIO I: À BEIRA DO MAR ABERTO

2011-05-10T14:05:00.001-07:00

Ele estava olhando para o mar, como quem olha o mar pela primeira vez, encantado. Queria que aquele instante nunca terminasse e que a noite nunca chegasse.
Ela o viu na beira da praia.
Ele estava descalço, de olhos fechado, sentindo o frio da água do mar lhe tocando os pés. Ele sorria. Estava contente por ter chegado até ali. Mas sabia que aquela felicidade toda não duraria para sempre.
Ela foi andando até onde ele se encontrava.
Ele sentiu que sua sorte logo mudaria.
Ela chegou a poucos passos dele. Era fim de tarde, quase noite, hora dos anjos, estes também estavam por perto e ao vê-la se aproximando de onde eles estavam, saudaram-na com um respeitoso aceno de cabeça que se manteve por além do tempo que durou a passagem dela por eles. Ela não respondeu ao aceno deles. Continuou a sua caminhada.
Ele sentiu um aperto no coração e um calafrio que se apossou de todo o seu corpo. Algo de ruim lhe aconteceria. Estava escrito, ele sabia disso.
Ela chegou bem perto dele. A poucos passos. Pronto, agora era só cumprir sua missão.
Ele fechou os olhos no instante em que ela se posicionou bem ao seu lado. Ele a sentiu.
E então ela tentou segurar a sua mão. Mas para sua surpresa ele se virou para ela e como se olhasse para dentro de seus olhos, gritou: - Nãããão!!!!!!
Ela não expressou sentimento algum. Nada lhe abalava. Ficou parada à beira mar. Quieta e solene. Não tinha pressa alguma, sabia que sua missão era inevitável, e também, ninguém consegue fugir por muito tempo de seu destino. E ela era o destino final de todos.
Desesperado ele correu pela areia da praia, tentando se afastar o máximo possível dela.
Ela o observou em sua inútil e infantil fuga. Não era a primeira vez que isso acontecia em uma de suas missões. Certamente não seria a última. Permitiu que ele se afastasse um pouco. Deu-lhe alguma vantagem e alguma esperança de que conseguiria dela se livrar.
Instantes depois ela o seguiu. E mais tarde o alcançou.

DONA ADELAIDE E AS LINHAS CRUZADAS

2011-05-10T14:04:00.001-07:00

Dizem que as linhas paralelas se encontram no infinito e que as linhas cruzadas só se encontram por uma brincadeira do destino.
Dona Adelaide é uma viúva que mora em um prédio antigo, quase centenário. E como todo edifício desse porte, tem sérios problemas de infiltração, eletricidade e, principalmente, linhas telefônicas que vivem em constante caos. O que provoca o inevitável cruzamento de ligações. Ela se mudou para lá depois que seu marido morrera, os filhos cresceram e a antiga casa ficou grande demais para ela e sua pouca mobília. Sua tevê pifou já faz algum tempo e sua única diversão é ficar ao telefone, sempre atenta aos movimentos dos seus vizinhos. Vizinhos esses que ela, aliás, por se reservar a calma de seu apartamento, quase nunca os encontra pelos corredores do prédio. No entanto, as linhas cruzadas sempre lhe permitem conhecê-los um pouco melhor.
Algumas ligações lhe provocam risos.
“Mano” “Fala” “Avisa ai em casa que vou chegar mais tarde” “Vai matar aula de novo, hein?” “Não, eu vou estudar na casa de uns colegas” “Sei” “É sério” “Me engana que eu gosto!” “Avisa?” “O que ganho com isso?” “Você não faz nada de graça” “Blá, blá, blá” “Avisa?” “Tá bom, mas você fica me devendo mais essa” “Deixa comigo” “...”
Outras lhe lembram apenas das necessidades de sua despensa.
“Alô, é do supermercado?” “É sim, freguesa. O que vai querer” “Vocês podem mandar aqui pro 102 um garrafão de água mineral?” “Com certeza freguesa. Mais alguma coisa?” “Não, só isso mesmo” “Certo” “Não demore, por favor” “Tudo bem, chega já” “Obrigada” “...”
Há algumas que ligações que lhe provocam surpresa e nojo.
“Oi bem, teu marido quando vem?” “Chega só amanhã” “Posso ir ai agora?” “Pra que?” “Tô com saudade, não posso?” “Então vem” “Não demoro” “Tô chegando, meu bem” “Ainda tá aí?” “Beijos” “Só quando você chegar” “Tô morrendo de desejo” “Eu também” “Chega logo” “Tá” “...”
E outras lembram que nem tudo é tão perfeito assim.
“Alô, mãe” “Filha? É você?” “Mãe, sou eu” “Filha, o que foi que houve?” “Mãe, tô voltando” “Voltando filha, por quê? Diz o que houve” “Mãe, ele foi embora com outra... E eu tô tão sozinha querendo colo de mãe...” “Filha, fica calma” “Mãe... Onde foi que eu errei?” “Mas vocês pareciam tão bem” “Só fachada, mãe, ele já não me amava” “Oh filha, lamento, mas eu sempre disse que ele não prestava. Coração de mãe não se engana. Eu lhe disse” “Mãe, deixa pra lá...” “Chora não filha, homem nenhum merece seu choro, quanto mais aquele sem vergonha” “Mãe, posso voltar?” “Por mim você nunca teria partido” “Sua benção minha mãe” “Deus lhe abençoe, minha filha” “Tá” “...”
No entanto o que mais entristece dona Adelaide é que, desde que ela se mudou para esse prédio, nenhuma ligação sequer falou dela. E pior, nenhuma ligação chegou para ela, nem mesmo por engano. Como se ela sequer existisse.
Hoje, no entanto, ela preferiu nem acordar. Ficou deitada no frio da cama, esperando mais um dia passar despercebido. Talvez desejando sonhar com outros tempos. O que, aliás, não aconteceu.

CAFÉ COM PLACEBO III

2011-05-10T13:44:00.001-07:00

2011-05-10T13:43:00.000-07:00

Zine dedicado EXCLUSIVAMENTE a
Isabel Muniz, Lucas Neto, Nadia Camurça,
David Alexandre, Andre Couto e Leonardo Freitas, porque o amor em algum instante passou por aqui, ficou um tantinho de nada, mudou um bocadinho de tudo e depois, depois se foi. Ou não.

Send me news email: calving@bol.com.br; orkut: Claudio Alving, o cara de vermelho;

2011-05-10T13:42:00.001-07:00

A PRIMEIRA
A primeira dose desce rasgando a garganta, depois o corpo se acostuma e na próxima dose nem reclama.
A primeira queda chega matando a esperança, depois o corpo se levanta e na próxima queda nem se espanta.
Esta não foi a primeira vez que eu me frustre a espera de um milagre, mas confesso desta vez desejei tanto que acontecesse. Mas não, não aconteceu.
Você não foi quem primeiro fez o estrago que fez, mas confesso apenas você mais eu quis que ficasse.
Mas você, você não ficou.

2011-05-10T13:41:00.003-07:00

BELO HORIZONTE PERDIDO
E eu, eu me entreguei de coração
E você zombou de mim em contradição
E se foi como vem uma chuva de verão
E se foi para longe em outra direção
Agora pouco me importa o que vão dizer
Se a tela que pintei a tristeza veio e manchou
Eu fecho minhas portas temendo sinais estranhos
Eu contemplo o semblante do meu horizonte perdido
E se alguém vem e diz que foi outra historia que deu errado
Eu chego perto e grito foi comigo e eu importo
Porque não foi ninguém que meu ensinou o mal de amar
Porque fui eu quem aprendi sozinho o mal de amar você.

2011-05-10T13:41:00.001-07:00

MOÇA COM ROSA TATUADA
Da moça que se foi
Pouco se soube,
Apenas que tinha no peito
Uma rosa vermelha tatuada
Bem ao lado dos dizeres:
“Bem me quer, mal me quer...”.

2011-05-10T13:40:00.003-07:00

UMA ÚLTIMA BALADA
PARA BLANCO & CACAU
Se lá fora a razão solta confetes, por dentro é sua ausência que me entristece. Mas se noves fora nada, é isso o que você quer, o que mais posso dizer alem de: pode ir.
O amor é diferente de outras drogas, não tem prazo de validade, não se encomenda, não tem noção do ridículo, não se encomenda Porque o amor é o ultimo biscoito do pacote.
O amor é nada diferente de outras doenças, não tem manual de instrução, não se aprende, não tem carta de navegação, não se entende, Porque o amor é a última coca-cola do deserto.
Às vezes a gente bate e bate a porta e a casa está vazia. Anda e anda e anda e não chega a parte alguma
Às vezes a gente fala e fala e fala e o silêncio é quem diz tudo. Luta e luta e luta e vai à lona por nocaute.
Por isso tudo, preciso aprender a viver
O resto da minha vida sem você.

2011-05-10T13:40:00.001-07:00

A última

É sábado à noite, onze e cinquenta,
comerciais desfilam na tela,
alguma coisa ainda pode mudar,
ele pensa nisso mesmo sabendo que não.

Santiago descansa na poltrona
a espera da hora de sonhar com leões,
mas Deus lhe prepara um grande peixe
para engoli-lo como fez a Jonas.
E o Corvo lá fora diz: nunca mais.

Acordar cedo no dia seguinte é fácil,
não conseguir descansar à noite é o difícil.

É domingo, altas horas,
bebidas destiladas sobre a mesa,
algumas coisas sempre serão o que são,
ele sabe disso mesmo dizendo que não.

“Utopia” desliza na vitrola
e não espera voltar a poeira da estante,
mas o destino encaminha um “big bang”
para assustá-lo como já fez antes.
E lá fora as nuvens dizem: chove não.

Escrever matéria para a manhã seguinte é fácil, não terminar o capitulo anterior é o difícil.

Mas agora, até que ele tem um bocado de fé
e um repertório inteiro de boas intenções,
porque apesar da solidão dos amigos que se foram, ele anda sorrindo a torto e a direito.

EU NÃO CONHEÇO NADA MAIS ASSUSTADOR DO QUE ESTAR
APAIXONADO NOVAMENTE.

ACONTECE

2011-05-10T13:39:00.002-07:00

Ainda pouco eu lhe disse: fica que eu te faço feliz. Então você ficou e agora que não mais precisa de mim, deita para o lado e dorme. “Volto amanhã de manhã, volto e brinco contigo”, ainda me diz sem ao menos pensar no me que diz sem pensar.
Ah, se eu fosse mais novo, arrancaria flores de seu jardim de infância, colocaria fogo na sua casa de bonecas, mas o verão terminou e outro outono agora chegou. Deito ao sei lado e digo: descansa, espero o amanhã. Descansa, amanhã é outro dia. Depois até que tento, mas não consigo dormir.

Estrelas alheias

2011-05-10T13:39:00.000-07:00

Acho que você nem gosta de mim, mas se não foi embora ainda, algo mais quer levar, mas o que mais me falta levar? Acho que você nem precisa de mim e assim como papel de presente depois da surpresa sei como vou acabar, fora do eixo é onde vou acabar. ESTOU ANDANDO SOB A LUZ DE ESTRELAS QUE NEM BRILHAM PARA MIM. ESTOU ESPERANDO QUE UMA DELAS CAIA PARA ENFIM FAZER MEU DESEJO, MAS ELES NÃO CAEM, NEHUMA DELAS CAI. NÃO, NÃO CAI. Acho que apostei no cavalo errado, mas só percebi o engano depois do tiro de largada. Algumas cruzes na estrada lembram que nem todos que partem ao destino conseguem chegar.

2011-04-11T13:17:00.001-07:00

CAFÉcomPLACEBO
CAFÉcomPLACEBO
CAFÉcomPLACEBO
CAFÉcomPLACEBO
CAFÉcomPLACEBO
CAFÉcomPLACEBO
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2011-04-11T13:16:00.000-07:00

Zine dedicado aos amigos Isabel Muniz, Fred e Mikaela, Rafael, Juninho e Carol, Marcos Caetano, Diego, Alexandre, Silon, David, e claro, Branquim.
Send me news email: calving@bol.com.br; orkut: Claudio Alving, o cara de vermelho; cartas: Claudio Alving, rua Pacaembu, 80, Parangaba, 60440-020 Fortaleza-CE

2011-04-11T13:14:00.003-07:00

Bem que tentou depois da queda se erguer do chão. Mas permaneceu de olhos fechados, pensando no que tudo aquilo significava. E, como QUEM SÓ CONHECE AZEDO SÓ COM MAIS AZEDO SE ADOCICA, nenhum movimento deu para longe daquele lugar. Dormiu e acordou, dormiu e acordou e novamente, dormiu e acordou, até quando apenas dormiu e não mais acordou.

2011-04-11T13:14:00.001-07:00

Eu transbordava convicção de que daquela vez, sim daquela vez, encontraria o que tanto procurava, o termino do mais longo dos invernos que já enfrentara em todo o meu viver. E assim, tão logo um novo dia se aproximava de minha morada, deixei abertas as janelas todas, descobertos os móveis todos, devolvi ao armário todos os inúteis casacos, preparei um café para dois e fiquei esperando a confirmação da previsão de tempo bom, céu aberto e cheio das cores da nova estação. Mas como QUEM NASCEU PARA PREGO NUNCA SERÁ MARTELO, o tempo não mudou o céu não abriu, o cinza permaneceu e à minha mesa nem a mais fiel das moscas veio me fazer companhia. Tudo bem, pensei, refarei meus cálculos e quem sabe na próxima vez acerto. É, quem sabe, na próxima.

2011-04-11T13:13:00.003-07:00

ROSAS SELVAGENS QUE EU VI

Os tigres selvagens que conheci e os espinhos afiados prontos para ferir e a fumaça de cigarros para o céu a subir e as cercas nos gramados a me inibir, tudo isso e nada além
Incrivelmente perto e totalmente distante fizeram de mim esse oposto do que sempre fui.

Mas se quiser um conselho,
não se preocupa não, eu vou ficar bem,
tenho dois vinténs e ainda espero por alguém.
Não se preocupa não, eu sou alguém e pesando medida por medida eu ainda tenho uma saída,
além do que, comigo e sem mim,
o dia vem e depois vai embora, comigo ou sem mim, a noite vai e depois nada importa.

2011-04-11T13:13:00.001-07:00

CAFÉ DO BRASIL
Esta é a sua vida, veja o filme, leia o livro e compre o disco, tudo mais é sonho. Um emaranhado de planos frustrados, andares não alcançados, palavras reprimidas pelo medo de ser tudo possível, medo do que a mudança possa trazer consigo. ACORDA, toma seu café, coma seu pão, beija sua esposa, diga adeus aos seus filhos, espera no ponto, logo seu ônibus vem. ENTRA, obedeça a fila, procura um lugar vazio, horário de pique, trinta e seis sentados, o resto em pé, dê o sinal, desça no ponto, desamassa sua roupa. SENTA, ajeita sua mesa, diga bom dia ao seu chefe, veja o que está em pauta, mostra disposição para o serviço mesmo sabendo ser difícil pisar um degrau mais acima. LEVANTA, fecha gavetas, apaga as luzes, missão cumprida, passa no bar, joga conversa fora, fala das desgraças de cada um, saia na hora, volta pelo mesmo caminho que veio. CHEGA, abra a porta, família jantando em frente da televisão, coma algo requentado e lá pelas tantas, quando as crianças dormirem, faça amor com sua esposa, vira para o lado, pensa no seu dia, DURMA. Esta é a sua vida, ao vivo e em cores ao seu dispor, tudo mais é nada. Afinal, esta é a sua vida, com dos os is que se tem direito, com todos as vírgulas, os travessões, com todas as reticências no ar e um ponto final. Esta é a sua vida, não é mesmo?

2011-04-11T13:12:00.001-07:00

Não havia mais amor. Nem carros atrasados cortando a madrugada. Nem o sono dos tranquilos. Nem uma batalha a ser travada na manhã seguinte. Não havia mais amor. Não havia mais nada. Deitados e olhando para um teto pronto a cair sobre suas cabeças, assim como QUEM CONTEMPLA O ABISMO TAMBÉM É CONTEMPLADO POR ELE, abusavam do sagrado direito de não dizerem coisa alguma um para o outro, não havia amor, não havia mais nada mesmo ali. Cansaram-se deles próprios, viraram cada um para o seu lado da cama, esperaram o amanhecer e então cada um seguiu por lados contrários, não olharam para trás, porque para trás não havia mais amor, não, não mais havia.

ELLA FITZGERALD E UM DIA VERDE

2011-04-11T13:11:00.001-07:00

2011-04-11T13:10:00.003-07:00

Veio desde longe procurando olhar dentro do meus olhos, não tive como não tentar olhar nos seus tambem. Chegou bem perto sorrindo de tudo e de coisa alguma, não tive como não sorrir também. E quando todo o seu bloco foi passando por mim, imóvel contemplei seu desfile, desde o primeiro até o último instante. E sem palavras, não existiam palavras que traduzissem meus sentimentos, apenas um sorriso sonso, tímido, tonto e triste, continuei lhe observando sair de minha vida. Volta e meia ainda olhava para trás e me sorria, talvez esperando que eu fosse ao seu encontro. Também sorri. E só. E talvez porque isso tudo era bom demais para ser verdade e como QUEM ATÉ HOJE SÓ DORMIU COM LOBOS, DESCONFIA ATÉ DO COCHILO DOS CORDEIROS, deixei que dobrasse a esquina, desaparecesse de vez do meu caminho e assim continuasse em meu viver.

2011-04-11T13:10:00.001-07:00

Se isso é o que você quer, então tá.
Se o tempo passou, então corre, lá fora deve ser bem melhor do que aqui e minha tristeza só vai piorar as coisas, você merece mais e não posso lhe dá menos.
Se o encanto acabou, não chore, lá longe deve haver melhor lugar que aqui e sua presença só vai adiar nosso adeus, você merece mais e não posso lhe fazer isso.
E se eu morresse hoje ainda amanhã estrelas brilhariam ou, se eu nascesse depois ainda assim o destino se encarregaria de fazer com que você fosse o que de melhor aconteceu na minha vida. Mas, se isso é o que você quer ENTÃO TÁ.

2010-05-06T11:39:00.001-07:00

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2010-05-06T11:38:00.007-07:00

Às vezes, quando chove à noite e do meu lugar eu me encontro olhando a chuva e do seu lugar também você se encontra e nesse mágico instante e apesar de toda e qualquer distancia, nós nos encontramos juntos. Porque O AMOR NÃO SE MEDE.

2010-05-06T11:38:00.005-07:00

Eu pedi uma Heineken, um Lucky Strike, uma canção do Radiohead e alguém legal ao lado para dividir comigo cada um desses meus prazeres mundanos. Mas a cerveja servida, além de quente, não valia um vintém, o cigarro à venda, dois dias antes estava no outro lado da fronteira, a música que se ouviu não merece créditos aqui. E quem me apareceu nem estava ali por minha causa. Mas isso era tudo o que eu tinha. Mas se quer saber, nem reclamei, naquela altura dos acontecimentos, tudo até que estava de bom tamanho. Afinal O AMOR NÃO SE ENCOMENDA.

2010-05-06T11:38:00.003-07:00

DENTRO DA FLORESTA DAS ÁRVORES

DOS DEDOS DE ISABEL

Se quiser mesmo saber quem eu sou

Tem que vir onde estou,

E então, se não tentar me mudar

Talvez você seja quem consiga me levar.

Senão, deixe-me na minha casca.

Se não percebe já tenho livros demais

E sonhos de menos.

Ficar invisível ao mundo é fácil

Voltar do escuro igual nem tanto,

Ainda me espanto com quem consegue

Porque eu não volto faz tempo

Em paz

Para casa.

2010-05-06T11:38:00.001-07:00

Acordei muito antes do amanhecer, na verdade nem dormi, ouvi todo o coral dos pássaros anunciando um novo dia. Sem ânimo algum depois me levantei, tomei um demorado banho, servi meu café sem açúcar e antes de sair para mais um dia de matar leões imortais, coloquei todo o lixo de ontem para fora de casa e tentei seguir sem ressentimentos o resto de minha vida. Porque afinal, depois de estilhaçado, O AMOR NÃO SE REMENDA

2010-05-06T11:37:00.003-07:00

O QUE ELA DISSE

Ela disse que sente muito,

É tarde demais para esquecer.

Ela sabe o que é errado

E morrendo aprendeu a viver.

Ela sente marcas do passado

Mas “me perdoe” não é o bastante.

Minha vida dançou em suas mãos

Mas me derrotou o que ela não disse.

Ela corre até a janela toda vez que

Ela ouve barulho estranho é quando

Ela pensa em sua dor acabando e então

Ela dorme para esquecer mais outro engano.

ASSIM É SE ASSIM LHE PARECE

2010-05-06T11:37:00.001-07:00

Isto não é sobre o homem

Que ele amou

Tampouco sobre a canção

Que para ele cantou

Isto não é sobre o dia

Que jamais passou

Tampouco sobre o hiato

Que em mim ficou,

Quando ele abriu seus braços

E do mais alto saltou

Quando ele ficou em pedaços

E diante do nada se calou.

Não, isto é para nós,

Sobre o que ele nos deixou.

Não, isto é para agora

Sobre a dor que dentro restou.

(machuquei meus dedos consertando coisas,

Gastei uns trocados comprando selos

Queimei as pestanas não sendo Hamlet

Juntei aos pedaços noves fora nada.)

E isto, assim é se assim lhe parece

Nada.

E AGORA PARA ONDE VAMOS?

2010-05-06T11:36:00.001-07:00

Está piorando,

E agora, para onde vamos?

Temos esperanças,

E agora, como nós ficamos?

Acreditam em nós.

E agora, quem nós somos?

Sabemos das respostas,

E agora, quais as perguntas?

2010-05-06T11:35:00.003-07:00

Chegou-me duas horas antes de seu próximo relacionamento. Com todo o seu desapontamento, olhou-me no fundo dos meus olhos. Envergonhei-me. Irritou-se consigo. Irritou-se comigo. Não disse palavra. Nem precisou. Esbofeteou-me a face. Deu-me as costas. E se foi da minha vida pelo mesmo caminho de sua vinda. Talvez esperando alguma atitude minha, desapareceu lentamente do alcance dos meus olhos. Pedra estava pedra continuei. E inerte a todo o ocorrido, ri, ri e ri, eu ri descaradamente. Depois, ao perceber um belo horizonte perdido para mim para todo o meu sempre, caí no mais demorado dos choros que tive em minha vida por ter me esquecido que quando vem assim, tempestade e ímpeto, O AMOR NÃO SE DESPREZA.

INVERNO MUDO

2010-05-06T11:35:00.001-07:00

Há um quê de infinito nas palavras nunca ditas, nos olhares nunca vistos e nos amores, os amores nunca vividos. Como as cartas que nunca que nunca deixaram de ser enviadas para quem nunca viu Deus nas coisas da vida, e que fazem de nós o que realmente somos: um desenho de pólvora difícil de ser visto, e mais difícil ainda de se ultrapassar a pureza.

então

2010-05-06T11:34:00.001-07:00

NUNCA antes na curta história deste vivente aqui vi tantos casos e descasos de amor e desamor, então diante disso, escrever sobre tal tema nunca antes na curta historia deste sobrevivente aqui foi tal fácil. Ou não.

Este primeiro número é dedicado com carinho e muito respeito: aos meus amigos praça-cefetianos, Bel, PH, Marcos Caetano, Marcella, Carlinhos, Karol, Nádia, Davi, Vitor, Matheus e claro, Branquim.

Send me news sobre este Café com Placebo #01

email: calving@bol.com.br; orkut: Claudio Alving, o cara de vermelho; cartas: Claudio Alving, rua Pacaembu, 80, Parangaba, 60440-020 Fortaleza-CE Valeu!!! Fui....

2008-09-23T14:40:00.000-07:00

DA LEVEZA DO SER

De tanto sonhar com nuvens
O sonhador caiu do céu
Feito água da chuva.

2008-02-21T07:57:00.000-08:00

JAN-KEN-PO

Era como se ainda não soubessemos nada,
Quando o vazio da casa ainda não estava mobilhado
Com sonhos contemporânios ao redor de um Matisse;
Quando o Super-Homem ainda andava
E a MTV e nossos Lps arralhados prevertiam
As nossas almas oitentistas;
quando ainda não nos conformavamos fácil
Com o pouco que tinha e o tanto que nos faltava;
Quando ainda acreditávamos
Que cainda para cima jamais torpeçariamos
Em estrelas cadentes.
Mas, eis que então nossas crianças cresceram
- E para elas nos tornamos algo meio "Alien Saudoso Subterrâneo".
Quando viram o mundo com um olhar lasso
E não mais por nossas janelas para jardim jardim caleidoscópicos.

Ah, era tão bom quando éramos todos abençoados
Pela nossa santíssima e altruísta ignorância,
Acreditavamos sem nenhuma excitação ou ressalva
Em tudo e qualquer devaneio de um mundo Pop em ascenção.
Agora; nada.
Nada mais nos engana. Nem a nós, nem a ninguém.
Todos nós sabemos de tudo. Pena.
Mais por nós do que pelos outros.
Era assim, não é mais nada.. Não mesmo.

BICICLETAS DE BELLEVILLE

Não conheço estação
Para homens que desaprenderam
A dançar,
Não confio em homem que não sabem dançar.
Nada é mais simples e fácil,
Dois para lá, dois para cá, uma dança.
Não imagino crianças
Que nunca quiseram de bicicleta
Andar...
Alguns invernos e muitas tempestades
Iluminam o céu dessa noite,
O tempo vai continuar incerto depois de agora.
Ainda assim, me importa lhe perguntar,
- Mas pelo seu sorriso que pela resposta:
Você ensinaria a um velho como eu
Que não sabe dançar,
Que nunca teve infância,
A descer ladeira abaixo numa bicicleta sem freios?

2007-12-25T14:13:00.000-08:00

MEMÓRIAS DE FUTURO

Meu pai olhou para minha mãe e disse:
Quando éramos anjos
Era nos despindo que nos tornávamos
Deuses,
Agora que somos deuses
É nos vestindo que nos tornamos
Anjos.
Minha mãe olhou para meu pai e sorriu.

OUTRO CONTO-POETICO

2007-07-18T09:04:00.000-07:00

BENJAMIM
VAI PARA A GUERRA

I

Quando eu estiver vivendo a idade que tenho e a minha porta um dia desses qualquer, um emissário trouxer o chamado para o combate, será que minha vontade de seguir vivendo por brincadeira não me fará procurar abrigo seguro contra responsabilidades?

Quando souber que não cultivo a discórdia no coração e, mesmo vendo que me preparo para embarcar nessa sua guerra como quem aceita ser vestido para o próprio velório, será que em nenhum instante se colocará em oposição a tudo, por saber haver claros sinais de incertezas no que me reserva o destino?

Quando vir minha mãe aos prantos pelos cantos da casa, ao saber que seu filho mais novo logo partirá com tantos outros inocentes, sem esperança de retornar vivo e a sua submissão de esposa não for nem de longe páreo para o seu silêncio, será que ainda permitirá, sem uma gota de remorso sequer, qu´eu abandone fora da mala sonhos que me guiaram até então?

Quando eu estiver cruzando o portão da casa e, minha mãe entregue as lágrimas pedir-lhe de joelhos em clemência a minha permanência, e o Senhor souber que talvez esteja me vendo pela última vez, será que nem mesmo assim sairá palavra alguma de sua boca que me livre da obrigação de seguir para honrar nossa tradição?

Quando chegar a metade da curva do caminho, se eu parar e olhar para o que ficar para trás, e vocês ainda estiverem na porta me observando, será que nesse exato instante alguém me impedirá de continuar reto rumo ao desconhecido amanhã?

Quando me perderem do alcance dos olhos, o tempo passar, as notícias sobre mim forem escassas e desencontradas e os dias se seguirem como hiatos invernos, será que alguém correrá mundo afora em disparada para tentar meu resgate?

Minhas palavras valerão de alguma coisa, se o seu silêncio é quem mais me ensurdece? Estou perdido dentro de mim. Estou assim e nada me faz diferente.
Minhas palavras valerão de alguma coisa, se o destino me acolheu cordeiro do que não acredito? Estou vagando no escuro das palavras e nada me ilumina uma saída. Ah, cruel destino.

Minhas palavras.... inúteis palavras posto que, o seu silêncio é ainda quem diz tudo. E diz nada.

Sinto muito, não sou como o Senhor. Não sou o Senhor.
( ... )

II

Quanto eu estiver na linha de fogo esperando com o inimigo o pior dos dias e, então ele cair sobre mim, faminto, como urubu em carniça, será que terei forças para suportar o ataque massivo de sua pesada infantaria?

Quando o sangue, o suor e o medo dominarem o olhar do meu algoz e correndo até mim ele vier como onda em ressaca de mar e com seu sabre frio perfurar o meu corpo assustado e inerte, será que ele poupará minha vida depois de eu ter tido ferido minha honra e perdidas estejam minhas ilusões?

Quando enfim, acontecer o blecaute e eu for levado para um campo de concentração como um animal ferido ao seu matadouro, será que pensarei em algo de bom em meio ao tudo para apagar da memória toda a maldade então presente?

Quando eu estiver acorrentado em minha cela e só, à espera do chamado da morte e ela for, a cada dia, a cada instante, a cada suspiro, a cada gota de sangue derramada, mais e mais lugar comum, e então eu perceber minha hora se aproximando como uma tempestade no deserto, será que em nenhum instante questionarei haver justiça em ser sacrificado pelo que não acredito?

Quando então estiver diante de meu purgatório e eu covardemente negar minha bandeira e meu país, largar minhas armas para fugir da dura obrigação a mim apresentada, será que esse não se tornará o momento mais importante de minha curta historia de vida?

Minhas lágrimas valerão alguma coisa, se no seu conceito de nobreza, o homem não chora? Pois bem, Meu Senhor, estou caindo agora em mim. Estou caindo e ainda assim a certeza do chão não me aquece.

Minhas lágrimas valerão alguma coisa, se o caminho que se apresenta a minha frente é árduo e espinhoso? Estou divagando sobre o absurdo das impossibilidades e nada me encaminha para uma saída. Ah, cretino destino.

Ah, minhas lágrimas.... Inúteis, posto que, o seu sorriso é ainda quem comando tudo. E me permite nada.

Sinto muito, não quero ser como o Senhor. Não. Já me custa ser eu mesmo. Alguém que se perdeu nesse meio mundo.

Sinto muito...
( ... )

III

Quando eu estiver voltando para esta casa, cheio de marcas e cicatrizes pelo meu corpo e com nenhuma medalha no peito, será mais longo o caminho de volta do que, quando cheio de desânimo fui para a guerra.

Quando eu fizer o caminho inverso e, cada passo me deixe mais perto de casa e só a vergonha for a minha cruz, será que terei coragem de voltar para o que deixei em troca do tão pouco que ganhei?

Quando eu chegar à frente de sua casa e a porta estiver aberta apenas aos homens de honra e, para oferecer só tenha minhas mãos vazias, será que darei meia-volta e fugirei em busca da vala comum dos mortos em vida?

Quando eu estiver diante do Senhor e souber que não venci na vida que para mim planejou, e não mais terei como esconder o fracasso em meu olhar, será que mesmo assim me entenderá e me dirá sem palavras que apesar de tudo, ainda me aceitará como parte sua?

Quando eu disser que sinto muito por não ser quem o Senhor sonhou qu’eu fosse, que mesmo tento lutado mesmo contra a minha vontade como ninguém jamais lutou, e que ainda assim não cheguei à parte alguma, será que mesmo assim me culpará por não ter conseguido repetir seus sucessos?

Ah, quando será tarde para reconhecer agora que não preciso nada além do seu respeito, do seu carinho? Será que terei que partir para morrer no sabre sujo de um cruel inimigo de passagem?

Ah, Senhor Meu Pai, preciso mesmo partir!?

CÃO SEM DONO

2007-06-27T08:00:00.000-07:00

SERÁ QUE UM DIA ELE VOLTA
SERÁ QUE A FÉ REMOVE MONTANHAS,
MAIS UM PAI FOI EMBORA
ENTREGOU OS FILHOS A SORTE
DEUS ESCREVE TORTO POR LINHAS FERREAS
MAS OS ANJOS ESSES CARAS
FELIZES DELES VÃO EMBORA QUANDO QUEREM OS ANJOS
FELIZES DESSES CARAS VÃOS...
UM NOVO TEMPO APESAR DOS CASTIGOS
UM NOVO TEMPO,
MAS AS MESMAS AS MESMAS ILUSÕES
SERÁ QUE UM DIA ELE VOLTA
UM DIA SEU OLHAR DE NOVOPARA O MEU LUGAR
AGORA QUE SOU CÃO SEM DONO
DEMÔNIO SEM INFERNO, DUVIDOAGORA QUE SOU O MAU LADRÃO
FRIO SEM INVERNO, DUVIDO
QUE VOLTE

NEUZA SOLO

2007-06-15T07:34:00.000-07:00

Antes todos vinham, agora todos se vão. Não há mais caminho até ali apenas imensos espaços vazios e Neuza prepara o almoço de domingo sem certeza se alguém ainda venha lhe fazer companhia. O tempo passa, nada acontece.
Ela primeiro põe na mesa as 300g de farinha de trigo. Depois faz uma cavidade no meio e coloca, aos poucos os três ovos levemente batidos e a xícara de água, junta sal, misturando bem até chegar a uma massa rija. Ah, quantas vezes fez isso em tantos bons domingos. E como eram bons aqueles tempos em que a família toda se reunia. Quanta saudade. Segue a receita. Divide a massa em duas partes e então estende por igual uma de cada vez sobre a mesa com um pouco de farinha. Em seguida, coloca mais um pouco de farinha de trigo sobre a massa e começa a espalhar com a mão a massa. As lembranças descem junto com as lágrimas e se misturam com a massa de macarrão. Ela nem percebe e segue preparando o almoço de domingo. Enrola a massa e na medida certa, corta na largura ideal. Desenrola as tiras e deixa para seca em uma tábua. Tantas foram as vezes que fez isso que consegue repetir até com os olhos fechados. Um sorriso de canto de boca ilumina seu rosto, a massa está pronta.
Por onde anda seu filho predileto? Será que lembra do amor a ele devotado? As meninas como dormem e acordam? O mais novo já terá mudado o mundo? O mais rebelde dos filhos já se achou perdido? E Neuza caminha pela casa pensando que dividir é melhor ainda do que perder de vez.
Ela cozinha em água e sal o macarrão. Enquanto isso prepara o molho. Leva ao fogo uma panela com óleo. Junta depois os enroladinhos de alcatra até dourar. Sua vida passa pela sua mente. Lembra de quando sua mãe lhe ensinou a fazer a mesma macarronada, do jeito certo e com os ingredientes certos. Retira os pedacinhos de alcatra e reserva. Pica a cebola e o alho e despeja na panela. O vapor sobe e o cheiro forte perfuma a casa de saudade. Ela fecha seus olhos e agora volta ao dia em que conheceu o seu marido. Lembra de como ele era bonito e engraçado. Lembra do comentário de sua mãe sobre aquele rapaz simpático. Lembra que seus olhares se encontraram e nunca mais se perderam. Quando a cebola e o alho alouram adiciona os tomates. Lembra que no dia em que casaram choveu forte. Lembra que foi depois da formatura de ambos. Fazia tanto tempo e no entanto, tudo tão presente, mesmo com tantas ausências. Os tomates se desfazem e a massa de tomate é refugada por alguns minutos. Passa os tomates por uma peneira para retirar as peles e as sementes. Junta novamente os enroladinhos de alcatra ao molho e deixa tudo cozinhar. Tudo precisa tempo para chegar ao ponto certo.
Quando o macarrão fica pronto ela mistura com presunto picado pedaços de ovos cozidos e uma xícara de leite. Coloca então em uma travessa. Tantos almoços foram assim. O mesmo ritual. Só que antes havia o barulho das pessoas dentro de casa. Havia a música de cada um. Havia a vida dos móveis, dos pratos, dos talheres enfim, de todas as coisas que habitam uma casa. Agora só silêncio que nem o barulho dela trabalhando conseguia sufocar. Então ela despeja por cima do macarrão o molho de tomate. Polvilha com um pouco de queijo ralado e espera os convidados para o almoço de domingo.
A casa aumentou de tamanho (a poeira já nem incomoda) e há saudade do que ficou esquecido pelo caminho. Até mesmo a dor doía menos quando se tinha com quem dividi-la. Agora as lágrimas descem pelo seu rosto e se perdem no esquecimento. E Neuza serve o almoço de domingo sem esperança que alguém queira lhe trazer alegria. O tempo voa e se repete e depois se perde.
Marido, filhos, netos, vizinhos, todos ocupados vivendo suas vidas em disparada. Mas sempre atrasados. E Neuza sozinha lembrando que dividir é melhor ainda que esquecer de vez.
Antes todos vinham, agora, agora tantos vãos. E Neuza se deita na cama esperando a hora de alguém vir buscar o seu corpo frio.

sobre amore dentro de amarios

2007-06-09T16:04:00.000-07:00

eu já te amei sim, agora esquece
eu já te amei assim, mais que a mimeu já chorei,
eu já sofrimas sobrevivi pra contareu sobrevivi
por amar mais a vocêque a mim mesmo
eu já te amei sim, e havia um tempo
que pensei que não importava amarmas
importava sim, eu amei.

MARIANA, MARIANA, um conto para Nuely Camilo

2007-06-07T09:13:00.000-07:00

MARIANA, MARIANA

“Foi apenas uma parte sua, não foi você por inteira. Ninguém tem culpa de nada, não se culpe tanto”.
Mariana sabe que o preço da vida é viver e o da morte se entregar. Conta os mortos e feridos nas batalhas que defendeu e perdeu. É difícil não querer se render aos prantos. Sozinha no calor do dia, caminha entre escombros da casa que moravam seus sonhos desde criança. Chorar até que lhe é permitido e há razões de sobra para tanto. Mas não para ela que é guerreira e não se deixa mostrar sofrendo, não se entrega, não se entrega.
“O vaso quebrado pode ser colado mesmo que saibam que nunca mais será o mesmo. E daí? Nada é perfeita perfeição”.
Mariana sabe que bondade é rua estreita e maldade se encontrar em qualquer esquina. Conhece bem as cercas de arame farpado na entrada de seu paraíso, porque sentiu na pele cada corte. Pára e olha ao redor, nada do que era permanece ainda e até mesmo o céu às vezes parece ameaçar desabar. Desistir é o que se espera, todos os rios descem para o mar, mas outros dependem delam para continuar. E então, por si mesma e pelos outros, não se entrega a dor.
“Ninguém nunca poderá macular a sua imagem. À parte que deceparam do seu corpo não faz de você menor ou menos mulher. Você é linda e perfeita e não há nada que mostre o contrário e você, você está viva, viva!”.
Mariana sabe que, se o ontem não mais existe talvez seja porque o amanhã a ela pertença. No meio do pesadelo acorda para a estrada tanta ainda para se trilhar. Recolhe do chão o que o destino desfez. Pedaço por pedaço até se recompor e, antes mesmo do dia anoitecer a noite, segue, segue em busca de tudo seu uma outra vez. Porque ela é assim e pronto.
“Levante a cabeça, seu câncer lhe pegou de forma violenta, mas não o suficiente para matar o que tem de melhor, sua vontade e sua capacidade de viver. Você só perdeu os seios, com o tempo se acostumará a viver sem eles. Você é mais que tudo isso. Não chora, não. Vem, me abraça agora, tudo passa, sempre passa”.

ETHAN, ELLA FITZGERALD E UM DIA VERDE

2007-06-05T08:45:00.000-07:00

Ela abriu a porta. Ele entrou. Ela fechou a porta. Ele esperou. Ela lhe tocou o rosto. Ele gelou. Ela entendeu. Ele sorriu. Ela tinha trinta. Ele dezesseis. Era pecado. Era errado. Era isso. Era aquilo. Ela queria. E ele então!

Ela teve medo de seguir. Ele temia não ser verdade. Ela continuou. Ele deixou. Ela pós Ella Fitzgerald. Ele preferia Green Day. Ela dançou para ele. Ele a acompanhou com o olhar. Ela lhe beijou a boca. Ele viajou. Ela era fogo por dentro. Ele tremia de emoção. Ela sabia o que fazer. Ele se deixou levar. Ela abriu o sinal. Ele avançou. Era desejo. Era preciso. Era sonho. Era realidade. Ela estava ali. Ele também.

E então aconteceu.

Ela abriu a porta. Ele saiu. Ela disse adeus. Ele sorriu. Ela lhe puxou pelo braço. Ele voltou. Ela lhe beijou a boca. Ele se entregou. Ela agora tinha dezesseis. Ele bem mais que isso. Ela tinha mudado. Ele estava nas nuvens. Era estranho. Era normal. Era devasso. Era divino. Ela o queria. Ele a teve.

E então se despediram no portão da casa dela, em meio a uma chuva fina que caia despretensiosa.

Ele correu feito um louco, comemorando na chuva. Ela sorriu da situação, tanto que só pensaria nas conseqüências de tudo que houve depois. Bem depois.

O ALIENIGENA

2007-06-05T08:38:00.000-07:00

(claudio alving)

Em um dia de muito frio
Brinco de sete pecados
Com meu céu estrelado
Tentando por coincidência
Tropeços em moedas perdidas
Contentando-me, entretanto.
Na observação atenta
Da paisagem do meu continente
E descubro de passagem
Que há lugares que me lembrarei
E outros que deixarei pelos cantos
E assim continuarei fingindo
Desconhece-los por completo
Como partes de mim.

Hei, você não percebe,
Está aberta a tempo de caça
Aos cavalos-marinhos do aquário
Pegue seus sonhos perdido
E vamos também à busca
Do tempo adormecido.

Hei, não é estranho,
Não sei nada de você
E vice-versa
Mas esse sou eu,
Prazer em conhecê-lo
Sou, como você
Um outro alienígena
Saindo do abrigo subterrâneo.

Então, não tenha tanto medo de mim,
Sou mais uma brincadeira do destino,
Do seu destino.

(E segue o frio..).

O CIRCO DO PALHAÇO SEM GRAÇA

2007-06-05T08:17:00.000-07:00

O CIRCO DO PALHAÇO SEM GRAÇA
Você se foi antes de entender
O real sentido do meu riso.
Só, não zombei de seus sentimentos,
Quem me conhece sabe que não sou disso.
Quando eu blefava no Jogo das Contas de vidro
Diziam que ao menos meus lances eram bons.
Só não gostavam quando passava o efeito,
Quem me conhecia sabia do que precisava.
É que, nem todos que bebem querem ficar bêbados,
Às vezes o ar sufoca bem mais que o necessário.
Nos bares que passo ainda não vendem Prozac
E nem todos que morrem querem morrer sozinhos.
Quando eu ouvia sons da Pior Banda do Mundo,
Diziam que assim estava em igual companhia.
Só não olhavam para a Alice Através do Espelho,
Nem todos que ficavam era por não terem aonde ir.
Então, não entedí o enredo desse drama, amor,
O palhaço chora e quem não rir da sua desgraça?
Mas, quem disse que saio vivo dessa vida?
Quem disse que quero sair?
Você me foi antes de entardecer
O real sentido do meu choro...