Isto não é sobre o homem
Que ele amou
Tampouco sobre a canção
Que para ele cantou
Isto não é sobre o dia
Que jamais passou
Tampouco sobre o hiato
Que em mim ficou,
Quando ele abriu seus braços
E do mais alto saltou
Quando ele ficou em pedaços
E diante do nada se calou.
Não, isto é para nós,
Sobre o que ele nos deixou.
Não, isto é para agora
Sobre a dor que dentro restou.
(machuquei meus dedos consertando coisas,
Gastei uns trocados comprando selos
Queimei as pestanas não sendo Hamlet
Juntei aos pedaços noves fora nada.)
E isto, assim é se assim lhe parece
Nada.
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